sábado, 30 de julio de 2011

LAS DUDAS, Y QUÉ







En  cuanto se rompe el hilo de la monotonía, con lo bien que uno se encuentra monótono, sin sobresaltos, sin sinvivires, ya está zurciendo  la noticia  que te pasma total.
Y empieza la duda.
Hoy, no una: Dos
La primera viene con secuencias políticas, ya se sabe cuáles.
La segunda, mucho más entrañable,  más vulgar,  guarda relación estrecha con la ensalada. Sí, eso dije.
De lo primero  se me apodera  la disyuntiva  entre Alfredo Pérez Rubalcaba  y ...Rubalcaba sencillamente. Quiero disipar mis dudas entre el apellido a secas  y el nombre completo.
Tiene tirón este hombre bueno. Lástima que no guste demasiado, como era previsible, a sus de toda la vida adversarios de cancha. O más bien que les gusta  demasiado y por tanto lo temen como a un nublado. Y como a nublado, lo intentarán fumigar, para que se le agoten las malas hierbas.
Esa es mi duda. Por eso pienso y al final incluso doy en el clavo
¿Rubalcaba? Yes, Pérez Rubalcaba. Falta saber qué estrategias sacarán a la palestra los del 'Mariano's Club' para justificar el frenazo a las leyes aún pendientes de sacar adelante, que obviamente con el Pepé en el poder nunca verán la luz.  Y qué reacción suscitará entre  los votantes hipotéticos  de la masa desilusionada,  indignada, cansada  y monótona. Duda consiguiente. 
Respecto  al siguiente punto de fricción. Vean:
Después de casi dos décadas rindiendo el culto debido a tan fantástico producto como es  la soja, llega mi orientador sanitario,
invisible para más señas, solo que me consta que es de las altas esferas, y me desmonta toda la fe  que me habían hecho depositar en la suculenta leguminosa, mitad extraña, mitad maravillosa. Es que valía para todo. Bastaba una muestra cualquiera de soja diariamente para asegurarnos la salud perfecta.
Entonces, ¿ a quién hago caso?,  me autopregunto.
Si a los dietistas del pasado, que nos han llenado la cabeza y los supermercados de tan raros rabitos blanquecinos, con la recomendación de que su ingesta iba  a ser panacea casi universal de muchos males modernos.
 
O si por el contrario a estas voces encontradas (aquí en seguida que levantas la voz sientas ex catedra..) que tiran por tierra las excelencias de la leguminosa esa, tan asiática, tan inocua, tan china de los chinos, explicando que no era para tanto la utilidad de la soja.
Digo yo si no nos querrán meter algo nuevo y diferente, en plan comida, que equilibre de un plumazo los desajustes comerciales de las grandes cadenas.
-"¿Tú, qué, soja?
-Pues ahora , mijo que está que te cagas.
-O si no, cañamones, como preparado para los pájaros de mi jaula virtual"
A lo que íbamos: Que con estas recomendaciones del organismo para la Salud nunca sabrá uno a qué atenerse.
Lo que te pintan excelente hoy puede que mañana, o dentro de unas horas si te descuidas, sea la peor de las cicutas socráticas.
La reflexión me lleva a poner las cosas en su sitio:
Ni el "todo es bueno p'a el convento", que se repetía allá por los años  de la carestía, cuando se comía todo porque no había nada. Ni el "todo lo que no mata engorda",  y aquí entraba de un todo, hasta la soja del aceite de pésima calidad de antaño. Ni los cantos de sirena en que la publicidad y la superabundancia nos han colado de rondón en nuestras dietas hasta los inofensivos brotes de la dicha soja.
No crean que la verdad se sabrá fácilmente.
Y si le gusta la soja, ¡A por ella, no se prive!
En cuanto a los expertos en nutrición, que lleguen a un consenso, se pongan de acuerdo y no nos mareen la perdiz, Que no es otra cosa que sembrar dudas.
 

jueves, 28 de julio de 2011

COSAS DEL VERANO







Alguien  está a punto de coger  los bártulos para las vacaciones de verano.   Me refiero a los trastos que no suelen faltar en ningún equipaje que se precie.
Otros no gozan de la misma suerte  si no tienen maletas que llenar ni estómagos que saciar, ni boca que cerrar con el grito del desesperante hambre.
De entre los primeros me encuentro, sin mayor explicación porque ni falta hace. A los otros, dejémoslos en Somalia,  les contabilizan  su población en trance de morir de hambre. Tan patético  como real.
Los analistas de turno exponen con criterios de justicia la hambruna, las insuficientes medidas para erradicarla y los compromisos de los diferentes países tratando de negociar la pobreza  una vez calmada el hambre de pan.
Mientras, discurre plácido el julio del calor y el veraneo.
Mientras,  en Somalia la población, lejos de preparar con mimo sus bien merecidas vacaciones, se muere de hambre. Los campos de refugiados, insuficientes,  lo atestiguan.
En el entretanto,  en España nos sobran arrestos,  y dineros, para  dilapidar con alegría algo más de cuarenta millones de euros  en pasacalles y jolgorio papales.

Algo de ello nos comentarán los analistas conocedores de la cruda verdad.
Nuestra sociedad en cambio no da demasiadas muestras de conocimiento cuando todavía no ha soltado la voz de alarma ante el despilfarro de que hacemos gala.
Mientras, nos guardamos la opinión a la espera de que los mandos intermedios, primeros y últimos  de la Iglesia y de las Iglesias tomen cartas en el asunto y  desvíen buena parte de sus ingresos a los países que se les caen de las manos. Por hambre pura. Luego que se reúna la juventud perfectamente alimentada y perfectamente aleccionada , y vocee los mensajes, sin olvidarse del África que no veranea y no toma vacaciones. Solo se muere de hambre.
Sin eufemismos.
No sé si en algún evangelio hay referencia explícita a las obras de misericordia. Si así fuera, todos veríamos como plausible la inversión en alimentos para el pueblo depauperado. Sin vía de retorno, por lo visto





domingo, 24 de julio de 2011

MORTE AMARA






Tres hitos ejemplificantes. Dos  caras de una  moneda. Una sola reflexión en un aciago día de verano.

 A estas alturas ya es incógnita que la Winehouse pudiera haberse recupererado. Si habría sido efectivo para su trayecto de corto recorrido otra vez el ciclo de rehabilitaciones, de volver a la normalidad, de la que, según el baremo oficial, tan alejada estaba.
Ya es irrelevante, por imposible, reconstuir una solución quimera para esta cantante estrella que parecía haber dado todo de sí.
Otro irremediable ángel caído, como lección de fácil extracción para quienes aún vamos de supervivientes. 
Hasta los ángeles necesitan de  manos protectoras  para descender en picado. Una vez roto el suelo,  las alas dejan de servir.
Hoy su  muerte  nos devuelve a la estrella innegable transformada  en moraleja que alguien se empeñará deducir. Hasta ayer,  redescubridora del soul y auténtico boom de las vocalistas femeninas. Fenómenos que han cambiado el perfil de la música pop internacional.
Amy, como otros tocados de la suerte de la industria inglesa, no es sino  su producto palpable,  demoledor  y sofisticado  servido en bandeja de la BRIT School,  edén de formación de futuras estrellas.
¿Consiguió Amy disfrutar del estrellato, o no tuvo tiempo material de digerir la fama y la gloria que le hubiera correspondido protagonizar?
Misterio. Acerca de él correrán ríos de tinta. Seguramente  servirán para  muy poco.
Misterio vs realidad:
Los decapitadores modernos andan camuflados por nuestro alrededor.
Si no se visten de Industria Discográfica o Academias de Estrellas, pueden exhibir otro disfraz más peligroso.
En el folklore noruego portan el simpático nombre de trol, medio hombre, medio monstruo.
Que se sepa,  inofensivos no habiendo constancia  de su existencia real.
No puede decirse otro tanto  de este trol asesino, con carta de naturaleza  y seña de identidad cristiana.
La cual le ha expedido permiso para  eliminar a 85 personas en el nombre de dios.
Ese dios, parece, tan despiadado y tan inútil como lo sean  Alá y Yavé.
Con la venia de estos descomunales pretextos,   se nos ha regado de sangre este mundo del progreso, encarnado  en el Oslo idílico y pacífico.
Las muertes siguen siendo todas amargas. Y algunas  innecesarias.




 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

jueves, 21 de julio de 2011

EL HOMBRE DEL TRAJE GRIS



'Este no es mi Juan, que me lo han cambiau...."
No sale a cuenta acabar el testabillo.
La concisión de la noticia tampoco da más de sí si no es para aclarar que el sujeto del cambio es el señor Camps. Hasta hace escasas  horas flamante presidente de la Comunitat. Irreconciliable con el banquillo que le aguardaba,  canjeable por una multa  'poca cosa'.  Intransigente con la verdad de su inocencia. Implacable con la intoxicadora oposición que se le ha echado encima...
Ya, por decisión propia, de patitas en la calle. Sin traje, compuesto y con la cabeza muy alta. Como debe ser, ¡ea!
No faltarán comentaristas y  analistas que lo  enjuicen con benevolencia o con acritud. Pero esto, que   se veía venir,     que se recocía  por los obradores pasteleros  del partido mayoritario,    nos ha pillado por sorpresa sin que nos quede claro lo que en realidad ha sucedido. Ni siquiera la machacona presunción de inocencia que debe ser como el tercer atributo del milenio que adorna a todo hombre de bien.
Lo único que va resonando por las emisoras es la perorata altiva e hiriente del buen señor, ya ex, refiriendo para que se le oiga   que su marcha irrenunciable es puro ejercicio de virtud. Puro acto de sacrificio hacia España entera. Puro ejemplo de gratitud hacia su partido, que no es el mío. Purísimo conato de dejarle (a Rajoy) expedito el camino de trayecto único a la Moncloa.
Es decir, se va de mártir. No de culpable. No porque se le juzgue. No y mil veces no: Se va porque su hombría y su cortesía lo avalan como inocente, que es la máxima aspiración  del hombre nuevo-libre. El hombre de los trajes. Grises debieron ser. Decolorados.
A la medida
Que no eran trajes
Que nunca los vio
Que sí los pagó
Pero que no pagó
Que nadie le regaló
Que el sastre era un embustero
Que todo se abonó con perricas frescas de la Botica de su esposa
Y que, confiesen lo que confiesen sus otros encausados, aquí quien se proclama inocente es a  renglón seguido mártir.
No es descabellado  pensar que a algún alto picatoste eclesial le ronde por la cabeza promover  una beatificación  rápida del ínclito señor dimisionario. Total, de mártires y santos está sembrada la Tierra. Uno más en el santoral a nadie perjudicaría.
"Este ni es mi Juan. Y ya me lo han cambiau. Antes Camps se llamaba. Ahora Fabra se ha quedau."  Y colorín colorado, que la saga de los trajes de momento concluye con este inesperado final. Veremos a quién beneficia. Quién responderá por la trama Gürtel  que solo ha hecho empezar  y si la otra pieza movible del puzzle se conforma con  un simple lavado en seco, de tintorería, para los inoportunos trajecillos del sastrecillo valiente.
Mal oficio, malo, el de sastre/sa. Peor el de President, peor.

martes, 19 de julio de 2011

OTRO DIECIOCHO, OTRO JULIO



No queda tan lejos del tiempo, y menos de la memoria,  aquella incómoda celebración del  18 de julio que  a tantos  y tantos pillaba sin poder rechistar.
Es demasiado triste recordar la machacona exhaltación de la guerra  que se nos imprimió a fuego lento para que nunca pasara al olvido la virtud del vencedor. Y el escarmiento del vencido.
Han transcurrido 75 años desde el comienzo de la guerra. Y los tiempos han traído otros aires renovados que la democracia se ha encargado de avivar en nuestro favor.
Sin embargo, para tranquilidad de todas las conciencias, las que vivieron la  contienda y las que sufrimos  inevitablemente sus  secuelas en forma de dictadura rampante, no estaría nada mal se alzaran las voces con autoridad para denostar y condenar el mayor acontecimiento fratricida que haya sufrido nuestra España, la nuestra  que nos pertenece. La que hemos diseñado a pulso constructivo.
Los herederos del dictador bastante tienen con refrotarse las manos allá por Meirás, sabedores de que la Xunta gobernante les consentirá cerrar el Pazo, ¡por vacaciones! mientras  no se pronuncie en contra ningún discordante pepero, más involucrado en la urgencia de despachar de su sitio cuantito antes a los inquilinos de la Moncloa. Y en echar mantos y velos sobre las veleidades de su ´consensuado señor Camps, al sur, a la derecha en el Levante.
Lo del setentaicinco aniversario los deja impertérritos.
Del mismo modo ni se inmutan porque los señores 'Francoymás' disfruten de la espléndida finca adquirida con dineros públicos y otras forzosas donaciones y a cambio se les asegure un Julio tranquilo, sin visitas inoportunas, y tan lejos lejos lejos como queda de aquellos oscuras auroras que nunca más nos alumbraron.
 Eran los tiempos de nunca acabar. Afortunadamente  pasados al plano del olvido,  pero jamás a la desmemoria  selectiva.

lunes, 18 de julio de 2011

DICHOS HECHOS




No es cierto que con el paso de los años le llega a uno la responsabilidad.
De ser estrictamente así,  no cabría lamentar ni comportamientos equivocados. Ni perversiones. Ni manipulaciones. Y todo el mundo sería exquisito en sus compromisos.
El panorama está negro. No tanto por la  crisis, que casi ya ni se mueve  ni se nota, sino por  otras negruras de mayor calado: Las de la irresponsabilidad.
Que nos lo cuenten con  las eximentes que quieran. Que nos lo rebocen como les parezca. Pero los encargados de reirle la gracia trajera al señor de los entuertos, apellidado Camps,  están haciendo creer que aquí todo es jauja, todo está  bien según quién lo ejecute.
Negro, negro, negro,el mensaje. Y peligroso . Porque las varas de medir pierden absolutamente toda fiabilidad que se les pueda otorgar, siendo suficiente, a lo que se ve, que a uno lo midan no por la largura de los trajes sino por la rocambolesca intención de quien te ha hecho el favorcillo de regalártelo. ¡Mira qué estupendo!
Si al todo añadimos que  ello agrada una barbaridad a los admiradores votantes,  la solución ya no admite vuelta de hoja.
Tan negro como mis ciegos de Alabama, o más.
¿Quién dijo responsabilidades?
¿La línea defensiva de los magnánimos abogados del señor apellidado Camps?
No queda más remedio que echar mano del recurrente y ocurrente contraargumento del comentarista, cuando  afirma que "uno es una cosa o la otra, depende del momeno, a conveniencia".
Puede uno tranquilamente ser ladrón, polígamo, defraudador, canalla y embustero y la cosa no ir a mayores con tal de que cada fechoría la lleves a cabo como ente privado, jamás como representante público.
Con estos antecedentes, estando meridianamente clara mi afinidad con la responsabilidad, renuncio a cualquier tipo de favores. Me sumo a las causas perdidas y me acontento con los negros de pura etnia. A ver qué pasa. Pues con los defensores de turno no veo sino sospechas.
Dichos y hechos.

jueves, 14 de julio de 2011

UN NOMBRE QUE SUENA A ISLAS



Tenía  pensado estrenar un nombre.
Mariana, que es como mares profundos.
Como fosa pacífica inexpugnable.
Y una vez tomado, hacerlo mío y prestarle toda serie de cuidados como merece Mariana, nombre unviersal, como el mar. Ecuménico, como un concilio al azar elegido...
...Ycon mi nuevo nombre ir hacia  cualquier parte porque soy  una indigna  más sin asignación...
Antes  me aguardan  asuntos  pendientes de diversa categoría  que requerirán cierta atención, en relación a los indignados, los cuales por un sencillo resorte  de dar y vuelta a dar en el pedal, han conseguido meterse de lleno en mi  vida cotidiana. Me marcan, me marcan , lo admito.
Esta semana se han hecho visibles, de carne y hueso, en una parada, camino a Madrid. Iban tan eufóricos, tan seguros de sí mismos, que ni han reparado en que no todo  el monte era orégano,  ni todo el  personal los ha recibido con condescendencia, ni con deferencia. ¡Qué va!  Los he visto acampar y han tocado mi fibra sensible. Mariana, femenino singular de Mariano, que ya no es sinónimo de mar.
Regreso a mi nombre elegido  porque he previsto hacer de este período vacacional una verdadera isla. Fuera de la zona de las malas influencias de modo que se me asegure al menos una quincena en paz.
Seré Mariana por unas horas. No sentiré en mis oídos el zumbido incesante de los/las nuevos inquilinos de Cortes, autonómicas, locales, europeas, y tras os montes que solo aciertan a dar la tabarra con lo malísimamente fatales que han encontrado las cuentas. Las cuentas no cuadran. Puede ser perogrullo o verdad de catecismo.  Precisamente porque a servidora de usted tampoco le sale la cuenta, me retiro a mi isla pirenaica  en un plis plas con idea de meditar sobre las desmadradas cuentas.
A la vuelta hasta los indignados habrán tomado notas antes de emprender ellos  su cerrado por vacaciones..
Marianne. Tu nombre debe saber a mar
O a sal marina. Y no te ha salpicado la indignación aún.





martes, 12 de julio de 2011

LA FRUTA PERMITIDA



Tiene gracia y salero Julio de verano
El mes de las frutas suculentas.
El de los frutos con hueso y carnosos. Canicular por añadidura.
También por ser  estío presenta aplicaciones variopintas además de servirnos de relax corporal , con vacaciones incluídas.
Quien más quien menos, todo el mundo, al menos el veraneante, dispone su lista interminable de cuanto deberá meter en la maleta, virtual, claro es.
Qué menesteres son éstos?
El libro de recetas de cocina, tan remediado.
El último libro cuya lectura abandonamos por cuatro veces porque pudo más que el prurito de leer lo que nos echen.
La biografía actualizada de los últimos jefes de gobierno del África Negra.
El borrador de enmiendas a la totalidad de la totalidad de leyes en favor de los desprotegidos. ¡Uf!
Un pen drive para colgar los post irreverentes que cunden por la red.
Tupida está la red.  Repleta de tentaciones prohibidas.
Los tranquilizantes para superar los exabruptos  que políticos  lanzan sin piedad contra las políticas y/o  viceversa.
Los  días pasan aligerados y en un par de sesiones, máximo tres, a nadie se le pasa por la cabeza echar en el bolso de facturar el ingenioso discurso con que el presidenciable ha salpicado los oídos atentos  de sus adeptos y de sus adversarios.
Los primerose , me confieso de entre ellos,  porque lo esperábamos  con entusiasmo. Los segundos, por no apechugar con una pesada carga,  que encima les importa un sencillo rábano.
Ya están los bártulos preparados a punto de  superar  con éxito la prueba  como de aduana: Lo que sea de utilidad inmediata, que se  deduzca de impuestos.  Y adelante.
Lo imposible o inservible, que toque de nuevo marro y que las leyes nos lo sancionen a nuestro favor  y no desechen apenas llegue septiempre. Como la fruta, cuando no es prohibida.

domingo, 10 de julio de 2011

UNIVERSAL







De tarde en tarde, de ciento a viento
Así son las noticias
de impacto.
Ipso por ipso,
facto por facto.
Alfredo vs Mariano
protagonistas.
Quienes conocen,  lo aplauden
Quienes contemporizan
ven el desatre.
Quienes albergan
corazones  puros
los dan a compartir.
Quienes diagnostican
solo pláticas bullangueras,
miran desconcertados
hacia este lado de la palestra
en que no puede tener cabida
LO UNO con LO OTRO.
De  ciento a viento,
como en botica,
se exhibe a la venta
toda suerte de artículos.
Los  que de momento  solo se ocupan
de pasarles  revista para darles el visto bueno
y adquirirlos  saben demasiado bien
que los días son ligeros. La
noche, larga.
El Tiempo, oro.
Saben por lo demás que de sus decisiones
pende los designios del país, patria querida.
Las noticias no están en clave.
Sencillamente se nos echan encima
como IM-PAC-TO
De tarde en tarde 
con las manos estrechadas
atisban el  fin del mundo
los que se fueron,
los que fueron para volver airosos
los que nunca regresarán
si se les arrebató la poca 
vida lastimosa que aún guardaban.


 

jueves, 7 de julio de 2011

ÁNGELES MENOS ÁNGELES




En verano ocurre que los demonios frenan su actividad maligna. Se vuelven entre familiares y campechanos
llegando incluso a camelar al personal.
Los demonios, en su vertiente más veraniega o vacacional también mandan mensajes inocuos , como el  que sigue:
"Un hombre sabio ha dicho que si desaparecen los insectos, el hombre solo sobrevivirá 50 años más en el Mundo; pero si desaparece el hombre, el Planeta se recuperará en 50 años."
Así de golpe, parecería una simpleza carente de interés. Absolutamente es como para pensarlo, sin embargo. De admitir el aviso, ¿Cuál es la papeleta nos corresponde jugar a renglón seguido?  ¿Qué hacer, inmolarse a golpe de insecticida o sencillamente rendir al planeta el culto que merece, con todos los respetos?  De estar tan cerca el fin de los tiempos,  no valdría la pena afanarse en casi nada. O por el contrario, extremaríamos los buenos comportamientos individuales y colectivos.  Y la vida se comportaría como auténtica jauja. Y no, no viene al caso.
Continúan los ángeles malos con cuñas veraniegas de este otro calado:
"¿Habremos acabado con el mecanismo de defensa del que disponía la Naturaleza para regular la población humana y así hacer viable y perdurable para todos los seres la vida en este Planeta?"
Ni siquiera los 'grandes indignados' se han parado a pensarlo. No es probable que tengan previsto hacer de la pregunta otra reivindicación más.
Y el hombre sabio del principio concluye con otra pregunta incómoda:
"¿El descubrimiento de la penicilina por Fleming y los posteriores antibióticos que le siguieron , en contra de lo que pensamos, fue el principio del fin de la humanidad? "
Que respondan los economistas.
Que respondan los ingenieros
Que respondan los políticos
Que responda la banca  y bolsa en pleno
Que respondan los informativos de mi tele
El verano es el verano. No se discute. Y la actividad frenética, política pongamos por caso,  merece un respiro. Sin noticias para debate,  sin sobresaltos en el hemiciclo, sin agobios parlamentarios, sin penas ni glorias para los que no mandan ni mandan ni aún no mandan ni tienen previsto no mandar.
Para todos ellos, entre los cuales todos nos encontramos quiérase o no se quiera, van estos inocentes toques, angelicales aunque pudieran ser demoníacos.
Caso aparte son unas preguntas impertinentes para 'los de la Indignación', ya como de mi propia familia, lo juro.

¿Está prevista fecha de cese [para la indignación]  al igual que se activó en un momento crucial, no ha tanto tiempo?
Hemos dejado de tener trabajo y dejado de ser ricos. Ergo los políticos no nos representan.
La pregunta surge inmediata:
¿Antes sí nos representaban?
Los bancos, esos entes con cara de ángel y cuerpo de demonio, ya no nos regalan el dinero, ergo son tiranos.
¿Y cuando nos lo regalaban, a precio de riqueza, eran menos tiranos, o nosotros menos esclavos siervos suyos?
Estas interrogantes sin ánimo de molestar al personal son el siguiente escalón obligado para cuando al Planeta se le reactiven los principios vitales. Y ocurrirá cuando los antibióticos cumplan su papel. Los políticos se esmeren en su trabajo. Los poderes invisibles dejen de tensar las cuerdas. La  economía regrese por sus fueros, boyante y ecuménica. Los indignados alcancen  en definitiva la dignidad que creen haber perdido.
Los ángeles, como los demonios, a lo suyo.
Felices sueños todos.  Para  comprender que Indignarse es también despertarse de un sueño de ilusiones en que por error dormíamos.
































 




















miércoles, 6 de julio de 2011

EL HAMBRE O LAS GANAS DE COMER



Qué contradicciones ocurren con la alimentación así, a  barullo, en general.
Nunca como ahora se sabía tanto del tema, ni se concedía suficiente importancia e información.
A lo sumo de siempre hemos sabido lo bueno que resulta para  la salud una dieta puramente mediterránea. O lo excelente del tomate del terreno, o lo aconsejable de un buen pescado azul.
Eso era antes. En los últimos años, temporada sí y temporada también nos da una sacudida alimentaria, en forma de plaga o catástrofe que nos deja sin respiro.
Varias muestras, varios botones:
Vacas locas. ¡La que se organizó!
Las gallinas aquellas chinas.
El aceite de la colza. ¡Memorable!
Los vaivenes de la merluza y los bichitos que la invaden.
Los mejillones cebra.
Los verdes y recientes pepinos.
Y por fin llegamos al mercurio. Y el atún que se nos cae por los suelos.
Es de suponer que tan serias amenazas para la salud solo se consideran con identidad en el mundo civilizado, desarrollado y pudiente.
Porque en qué se puede sentir afectado el amplio, casi total, mundo del  subdesarrollo,  y sobre todo el mundo de la pobreza extrema, en que la subsistencia apenas contempla dos cucharadas de papilla de harina.
¡Qué imagina esta parte sufriente del mundo  sobre lo pernicioso de la ingesta de atún...si  [el atún] jamás figurará en un plato de comida!
En tanto se resuelve el peligro mercúrico, echaremos mano de otras suculentas alternativas alimentarias. . Muchas y por fortuna variadas. A lo sumo sobrevendrá algún desequilibrio en el mercado,  de poca monta.
Y a cambio alguien tendrá preparada la vacuna antídoto conveniente para que nada malo irremediable nos ocurra.
Antiguamente comíamos de todo y solo contábamos con la protección del ángel de la guarda, que  no nos dejaba ni a sol ni a sombra. Por sorpresa, ahora nos comunican  que podemos estar en serio riesgo por un sabroso bonito con fritada. Qué extraña paradoja. ¡Qué verde está mi valle, exclamo con estoicismo!
Y suenan otra vez las alarmas habituales, salvo que se nos induzca a combatir algún proceso cancerígeno.
Es sorprendente, por otro lado, saber que lo que hoy día es garantía saludable alimentaria hace unos pocos años era considerado casi veneno puro. Ni el curare, vaya, era tan dañino como el aceite de oliva, por recordar un ejemplo.
De momento nos dejan quieta, fuera de elucubraciones sanitarias, la rica leche materna.
Se queda libre debe ser porque no la amenaza ninguna marca comercial. Como lo natural no hay nada.
Al menos la infancia  lactante queda protegida bajo seguro.
El resto, una de dos o nos morimos envenenados o pasamos directamente a la huelga de hambre. Hasta que nos eliminen el mercurio, por lo pronto.
Un salmo, dos a lo sumo, a cambio, nos pondrán en onda sonora adecuada. En serio

sábado, 2 de julio de 2011

SECRETOS, MON DIEU!



Para qué andar cuchicheando sobre las noticias de actualidad. Son de dominio público y el gran público las maneja  a su albedrío con soltura apabullante.  Así hoy aparecen  en el mismo cartel el  escalofriante, por insólito, bodorrio del viejo príncipe, viejo, de Mónaco contra su joven prometida, jovenzana ella, alteza serenísima.  El acogotante sueldo de los mandarines de la Bankia. ¡Para Rato hay caldo!
El inquietante desacomodo económico por que está pasando el país que siglos atrás se ocupaba de grandes inventos que luego la historia ha conseguido desbaratar  de un plumazo por inservibles. Nos referimos a la democracia, ¡pobreta, tan lastimada! y a la lógica, ¡vaya, que  si te he visto no me acuerdo!
El cirio que se ha montado con  que la capitalidad de la cultura recaiga en Donostia. Y por si fuera poco, la reacción en cadena de las voces discordantes con esta nominación.   Lo tremendo del asunto es que se haya montado tal guirigay so pretexto de una capitalidad de la cultura. Está claro que la cultura satisface voluntades y genera episodios oscuros con más aspecto de odio y contracultura. Lo ha corroborado la  actitud y palabras de Rosa Aguilar, por ejemplo. De Juan Alberto Belloch, por otro ejemplo de ojos cegados y de oídos sordos. Qué se le va a hacer.
En el tutti este de la confusión  pasa  desapercibido el anuncio cebo de que 'los pisos bajan'. Lo han dicho los expertos, que saben todo sobre el tema.  Apenas llegue septiembre, veremos si nos empeñamos en piso protegido a bajo precio o si cerramos por reformas el nuestro,  actual habitat,  hasta que se despeje el horizonte, no vaya a ser que  nos caiga encima otro plan de ajuste de momento arcano. Alguien que no nombro guarda el as en la manga, estén ustedes alerta.
De momento,  al menos a   tres máximos ejecutivos les resbala cualquier ajuste, salvo el que a ellos se les ha aplicado. Los tres máximos ejecutivos de Bankia recibirán una retribución conjunta de hasta 10,1 millones de euros.  ¿Qué, cómo se le queda a usted el cuerpo con esta punzada?
No hace falta siquiera ser indignado/a en este trepidante tiempo de la democracia.  Basta con admitir que la injusticia siempre favorece a los favorecidos.  O  lo que es lo mismo,  que los recortes, desgastes, desajustes, descalabros,  [ todos económicos]  por algún mecanismo secreto siempre tienden a ensañarse contra el débil. Jamás hunden al fuerte afortunado.
Hace un tiempo siempre causaba furor la  canción del verano.
Ahora se lleva más otras cosas, también de frase célebre:
¡Que me indigno ya!
Y tranquilamente dejo pasar el largo y cálido verano, pensando, que da tranquilidad.

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