sábado, 17 de noviembre de 2012

LA UNDÉCIMA PLAGA





No es menester os diga que hoy tengo ganas de llorar.
(También de reir)
De llorar, porque  conozco bien que las lágrimas a tiempo liberan y ensanchan el corazón.
De risas, porque, bien pensado, fue  clamor popular  la huelga, ya apenas una prenda para el recuerdo.
Y sigo enfrascada en ambas variables, riendo llorando,  con lo último que  nos ha sacado de la rutina desencantada:
Las encuestas
Los desahucios
La huelga
De lo primero, de llorar, se llama 86% los que  tenemos al menos un cercano nuestro en paro. Lo cual, según la encuesta, como que te pone en sensación de estar en trance  y parálisis no solo de pies y piernas: También de la ilusión.
De lo segundo,  de desesperación, porque ya hasta la solución drástica por que optan quienes se  inmolan, y ya van más de dos,  corre el riesgo de convertirse en simple anécdota de relumbrón televisivo o de alentar  ríos de tinta en los medios (des)informativos.
Total,  pasado el impacto ético o incluso la condena de Europa,  estaremos pendientes de una simple moratoria, pan para hoy, hambre para mañana,  y a lo sumo admitiremos que la batalla contra los desahucios tan solo ha hecho que comenzar.
Si la suerte no nos  asiste,  también  seguiremos  esclavizados  a los bancos de turno, con o sin deudas, pero de por vida.
Y lloro.
Qué llevarán en sus conciencias los agentes ejecutores de desahucios. Sobre todo cuando fatalmente se encuentren con que el infeliz desahuciado ha dejado el camino libre.
Alguien más sigue llorando.
...O  esos otros, cumplidores de órdenes, cuando restablecen la normalidad de las manifestaciones a empellones y  a porrazo limpio, seas revoltoso o tranquilo ciudadano que sin comerlo ni beberlo te ves metiedo en el berenjenal.
Aquí  de nada debe servir la objeción de conciencia, tan útil en otros casos sonados de  deontología médica, o eclesial.
Por eso lloro
El increíble recuento uno a uno de los asistentes al aciago Madrid Arena, tragedia incluída, deja la cifra esperpéntica en los justos miles según aforo permitido.  Dígalo quien lo diga y mienta quien mienta.
Por contra, el  seguimiento de la huelga, apenas hace tres días,  arroja datos que rozan  lo ridículo. Aquí no es tan fácil contar, pobres computadores, si no  se expendieron tikets de entrada,  alguien argumentará)
No hay más que cotejar cuentas,  comparar quiénes son los contadores y ante estas minucias,  acto seguido  se comprende  que puestos a llorar, mejor caerse de risa. Que viene a ser tal que una novísima plaga bíblica.






jueves, 1 de noviembre de 2012

CORAZÓN DE MELÓN, ALMA DE ACERO





'...Desde aquel momento supe que ni por asomo aceptaría un corazón con alma.
Ni un riñón con espíritu puro, por si acaso.
Ni una cabeza sin pies.   Porque ello equivaldría a ponerme en tratos con  alguna altruista donante  de quien no me fío un pelo.'
Es inevitable  recordar las  declaraciones de aquella Mariló,  tan locuaz como (in)moralizante sentando cátedra con ese ofensivo
"¿Qué quieren que les diga? Yo no puedo negarles que he sentido tranquilidad al saber que los órganos de...no van a dar vida a nadie, sinceramente. Yo no querría esos órganos. No está científicamente comprobado, pero nunca se sabe si ese alma está trasplantado [SIC]también en ese órgano.”
¡Uf, qué miedo!
Mariló Montero no solo  pierde su espacio de opinión sobre la actualidad  en La mañana de La 1.  Ha perdido los estribos de  la cordura.
Ha dejado su corazón  tan a la intemperie,  tan desalmado, que  ni para un remedio serviría, llegado el caso de absoluta urgencia.
  [Y esto dicho, la tragedia no para. Hoy, día de los Santos Todos,  bajo disfraz liviano de Halloween.]
Está por determinar  si ante situaciones críticas de emergencia nuestra señorita Mar-y-Ló osa  con semejantes  opiniones.
 

viernes, 19 de octubre de 2012

UNA SONRISA NO CUESTA TANTO





[Retazos al día]

 Pareció que la llegada de unas  fiestas grandes desbordaría en   felicidad suma, como primera opción.  Abandonarse en brazos del aburrimiento,  como  segunda.
 Lo uno y lo otro quedaron en espejismo: Los  gigantes y cabezudos,  agotadas   las  terceras vías  que  es poner el pensamiento a cero y conectarse ya con futuros 'pilar'es',   se marcharon  con la música a otra parte, a recogerse y al rincón de pensar, como  las criaturas de la Escuela Infantil, casi la única  pensante si te descuidas.
Mientras,  aquí quietos, ajustados a los  presupuestos  marcados en  Alemania y la ropa en China etiquetada vete tú a saber dónde,  aunque luego nos sienta estupendamente y nos sale a precio de ganga.
Mientras,  sintiendo el agobio de  impuestos directos e indirectos. Y la gasolina, para echarse a temblar.
Mientras, desde el más allá, cerquica en mi mapa, la voz de su conciencia,  en perfecto idioma 'merkelés' dictando qué debo hacer, qué no se me ocurra hacer. Total, para llevarme  derecha a la ruina sin haber cometido fraude, que se sepa.
Mientras, devanando la madeja de si  Cataluña es España,  y si a los  de la verde Euskadi les va infinitamente mejor tras la tregua de ETA. O si seguimos rizando el rizo una temporadita más. Hasta que salte la liebre.
Mientras, contemplando la sonrisa ho- ri -zon- 'tal' de mi  nuestro presidente,  atando y desatando rescates a placer.
Y entre tanto,  ya parece hace un siglo,  mientras wert-i-anos unidos  se dejan la piel en el intento de españolizar a quien se ponga a tiro, nuestro querido Teruel asiste a una desbandada de población sin precedentes. Los 'Guardias civiles' de Silva se alza con el 'Planeta'  y cunde el nuevo mito Baumgartner saltando al vacío desde la estratosfera, que da pavor de altura.
Mientras, uno se queda bizco viendo a  los insolentes defender una democracia en la que jamás creyeron. 
Y así,  gota a gota, hasta estremecer,  la crisis,  solo mal de tantos, ha paralizado  hasta las ilusiones, los escasos efectivos  de que presume la POBREZA...
Y en ese denso mientras, las sociedades sabias, de aquí y allá, ensayan piruetas sobre cómo hacerse con el poder, rienda apetecible que no conoce penurias.
Atrás quedó, poco es una década,  la película cuyos comienzos solo eran hilillos de plastelina: Chapapote en vulgar. Hoy, por ayer real,  nuevo capítulo del gran teatro farsa  sin actores y con máscaras.
Mientras, se diluye con la noche el día  del cáncer de mama y otra vez los desastres naturales del agua, terca e insumisa, me  arrancan sin quererlo un ¡ay, virgen peregrina de Pontevedra a las Landas!:  ¡Sálvese quien pueda!







domingo, 12 de agosto de 2012

DESCONEXIÓN







El mal que se me adentre en las entrañas
El bien incombustible. Todo Olimpo
El mal que por peor ya ni lo aguanto
El bien de hallar festín con dos cigarras
El mal devorador de las noticias
El bien, cuento cabal que ni te asombres
El mal nauseabundo de arrojarte entre diablos
al infierno.
El bien encorbatado en traje oscuro
El maldito arrebato campanero
El biendicho borrón y cuenta nueva
El mal porque aún peor perder medallas
El bien del bien común antes de partirlo
El mal de amor y amar que ni te impacta
El bien ya no se estila y es tres cantos
El mal de pocos rumbos, menos cambios
El bien, valor al alza. ¿Qué más quieres?
El mal. Ese mal. El maleficio
y alíviate ahora mismo talismanes.
Y bien el bien que se escribe contra el viento
Y mal el mal aunque lo laven aguas cristalinas
'Mane, Thecel, Phares' amenazas
Este bien que les quema por dos euros
Este mal de garganta y mal de alturas.
Ese bien de robar para que coman
Ese mal de volverle a dios la cara
Esos bienes en carros, corre y pillo.
Esos mal, y a cargarles el delito
Con su pan se lo coman. Que aproveche.

miércoles, 25 de julio de 2012

LOS DE LA SONRISA HORIZONTAL





[Reclamaciones en la ventanilla del funcionario de guardia]



Ya no tiene remedio el acontecimiento. 
"-Y así, el último de la fila se acerca y nos da un capón: ¡"Calla, colaboracionista"!-
Cada cuatro años aparte de un día de propina,  nos echamos al cuerpo los Olímpicos.  Y esto  son palabras mayores ni que tomes parte activa ni que te saques abono para no perdértelos aunque sea por pantalla. Sea cual sea el grado de implicación personal /virtual, lo obligado es ponerse en situación desde las primeras de cambio y nada mejor que empezar el ritual perfectamente cómodos,  a ser posible bien calzadicos y con chándal ad hoc.
No hace falta perder el tiempo considerando  si el español  lo han diseñado  horterada, naranja, amarillo o rojo- sangre rusa: Esto es a los deportistas y espectadores lo que el traje de cristianar era antaño a los que recibían la signatura idem. Solo que ésta te la aplicaban sin decir esta boca es mía, porque te pillaba sin hablar,   y  para aquélla ya va de por entre medias el consenso, el COI,  los  dictadores de la Moda,   y si mal no viene, hasta los dictados del corazón y de la política de gestos.  Los pactos fiscales y los conciertos y los estatuts de aquí  y  allí.  El rescate parcial, los dividendos mermados de Telefónica,  la rebaja de remuneraciones y el imparable deshielo de Groenlandia.  El desprendimiento de gases y el efecto invernadero..Todo  conglomerado es bueno para despejarse la cabeza abotargada como íbamos diciendo horas apenas antes de que principie el grande evento.
En estas andamos, queridos seguidores que me seguís: En  las formas y el trajín de los horrendos  uniformes  con que encorsetarán a nuestros olímpicos dignos, con tal   de echar cortinas disuasorias,  disimular las tormentas del riesgo , la escalada de las primas  y los  latigazos del ministro de turno, que en verano, todos de servicio, con el cinturón  bien apretado,  para dejarnos sin respiración  otra vez duro y dale con la ley del aborto.
Se murió un señor. Le sucedieron otros. Se firmó un concordato. La madre patria firmó carta de ciudadanía.  Pasaron  muchos 'cada cuatro, bisiesto'.  En fin, que a golpe de declaraciones con ardor, 'para que se callen' unos y para que no hablen otros,  con el aborto hemos topado. Núcleo duro, hueso de roer.
Todo ello , de aire serio y macabro,  no logrará sinembargo   estrangularnos la sonrisa horizontal. Aunque se nos quede cara de pasmo  a los primeros compases de la inauguración, incluído   el disparatado atuendo de nuestra élite deportiva.
Como bien se adivina,  el orden temático sigue sin cambios.  Los pronósticos no desvelan variaciones a corto plazo. 









viernes, 6 de julio de 2012

TROYA, NO, NO ARDE

Pilar Blanco: "El fuego de amor lo solemos apagar con un cava fresco" ( El Periódico de Aragón -

06/07/2012 


(Pinchar en el enlace)













Cuando las llamas reales han acabado con hectáreas inútiles de bosque.
Cuando las llamas reales de tanta como impertinente mandanga de subeconomía en riesgo acaban con nuestra paciencia.
Cuando la agitación veraniega se nos pone a prueba con los avisos llegados vía Monti, vía Moncloa, vía desajustación más IVA,
justo y necesario es darle tregua al desatino y pararse unos momentos  en estas otras  hectáreas, útiles de pies a cabeza,  al arrimo calentito de un RECITAL.
Para ustedes, que tanto disfrutáis de lo bueno, sencillo y refrescante.
Seis de Julio

lunes, 11 de junio de 2012

TRES CAPRICHOS POR DÍA










Hay asuntos que no guardan turno de espera.
Sea  verbi gratia que nos toque ganar la gloria y la honra dándole patadas  al balón de la buena suerte.
Por cosas del destino,  nos hemos jugado el tipo,  rojo, frente a un rival, azul,  maravillas caprichosas a merced  deportiva, sin más.
Y tan contentos todos, como chicos con zapatos nuevos ignorantes de las ampollas que se nos levantaban por el recién estrenado rescate.  Recapitalización lo llaman los pluscuamperfectos de la cosa.
Todo era placer de acontecimientos: Polonia ardiendo encaprichada con los hinchas de aquí y allá.  Cada  cual sin ocultar sus preferencias, conveniente-ente arropados quién más quién menos de sus respectivos desgobernantes y/o desgobernadores.  Y algo más al oeste,  en Bruselas, conveniente- ente pregonada a bombo y platillo,   que todo el mundo lo supiera,  la gran solución  al desastre, azote universal que aquí, en mi tierra de nadie, tenía un nombre propio.  Lo llamaban Bankia. 
En adelante,  y no por capricho, todos lo conocerán por un sencillo 'tonto el que lo lea' y a escotar entre todos. 
La que nos tocó, nos ha caído simple-ente del cielo. O séase del Guindo.
Dos bromas  con encanto.  Caprichos, Italiano y Español. Y entre medias, empate, que compromete, cierta-ente,  pero poco. 

domingo, 20 de mayo de 2012

ESO VIENE EN LOS PAPELES



Hasta no hace muchos años, para demostración de que algo era cierto, los mayores,  sobretodo, recurrían a  la frase 'eso viene en los papeles'. Y nada que objetar. Que no se equivocaban. 
Los papeles de por entonces eran, como  oráculo informativo,  lo que ahora son las redes. La modernidad, en suma.
Ahora ya  no es menester  que los buenos columnistas  y redactores se afanen en contarnos por escrito lo que se cuece por los pasillos de la calle ancha.  El público se ha vuelto pero que muy avispado y sin necesidad de pegarse a la prensa escrita,  está al cabo la calle formándose  su propia opinión.
Opina lo mismo que se pone de punta en blanco para un evento del lugar.
Piensa, luego casi no tiene tiempo de existir...
Opina porque le sale más barato darle a la cabeza pensante que darle los dineros a la sucursal de al lado no sea que le  den un rescate a cambio de beneficios.
Opina y medita si le trae más cuenta  estar malo de los de verdad  o si sacarse la receta del Optalidón y pagarla a escote, que es alto bajo lo que ¡Viva la Sanidad! nos decreta por Ley y Tijera.
En ello andamos , urdiendo inopinables noche y día hasta que, de nuevo,  los papeles traen el ansiado golpe bajo de 'A la sana Educación por el Recorte'. 
Y aquí es cuando se le van a una las ganas de cambiar de clase, de curso, de tutor y hasta de sistema y de país porque el estado de bienestar con que  soñaba no despertar nunca, no solo no forma parte de mi opinión  sino que ya de facto me lo han acaparado los saqueadores-chorizos  por orden de excelencia.
El tiempo y sus predictores/as se han desahogado. Habrá chubascos con chuzos aquí y allá, mínimo hasta pasadas las Primeras-Últimas Comuniones, cuando la huelga que ya viene en los papeles ponga un stop y cierre de filas antes de las vacaciones.
Pensando estoy en darme un respiro por  la Francia de Hollande  o tal vez por Gibraltar a este lado de la Verja. Seguro no me sucederá lo que pudiera sucederle  a mi-nuestra Reina: Por  diplomacia me desaconsejaran  tan furtivo viaje.
Sigo en mis trece, opinando con Facundo  en retornar a ser feliz, como es mi obligación. Lo probable es que acierte.
Se lo comunicaré a tiempo.





miércoles, 18 de abril de 2012

NO SÉ LO QUE ME PASA, DOCTOR







Después de la amnistía fiscal a base de subir impuestos al intrépido contribuyente,  usted y servidora podemos ser uno afortunado. Después del sermoneo indecente de  un purpurado aconsejando  desde el púlpito cómo curar la homosexualidad. Después de las maniobras burdas de la (des)gobernación sajando en vivo a la Educación y la Sanidad, de preferencia ambas Públicas, soñé,   como Martin Luther  soñaba, que ya no era posible imaginar  mayor descalabro en tiempo récord.
Ilusión óptica era tan solo.  'Realmente'  faltaba la guinda  y ésta se sirvió en su jugo en el incomparable marco de un catorce de abril.  A los encendidos viva la República siguieron  disimulados y tímidos   viva el Rey,  al cual se le deseaba pronta y ejemplarizante cura  toda vez que la cadera rota  urgía intervención, mientras que los paquidermos podían esperar  no dándose  por enterados del lío mayúsculo a que dieran lugar. Pobres animales del África  de la hambruna y el marfil.
Los ministros y sus ministerios con sus respectivas carteras bajo el brazo bastante tienen con desahogarse entre reformas, bancas europeas y banqueros españoles de pro, que encima tengan que saltar a la arena a lidiar elefantes como toros disimulando  irresponsabilidades y cinismos que, esta vez no, no son imputables ni de lejos a la demagogia del pueblo llano, ni a la herencia.
La caza se ha pospuesto por razones obvias  y por lo que todos entendemos como un castizo 'mala pata'.
Ahora pasamos cuentas de rosario  entre los dedos y aguardamos impasibles alguien se digne explicar con cordura lo que solo tiene tintes de increíble.
Demasiadas fechorías en tiempo 'real' y sobrantes roturas en nuestras cuentas al fisco.
No quedando más maestros armeros a quienes reclamar, que las urnas se los tragaron,  ni benefactores a los que mendigar  medicinas,  habrá que pedir cita y hora para nos vean ...aunque sea por rayos.
'-Es que las dudas me incomodan, doctor. No sé qué es lo que tengo'.














jueves, 29 de marzo de 2012

FANTASÍAS LAS MÍAS




Este estado de frenesí por lo que se avecina, la Huelga Pura y Dura, no impide  echar al aire alguna que otra pincelada para redondear la causa.  (Aún no perdida)
En primer lugar,  la  referente a la astucia de nuestros simpáticos empresarios-grandes, los que se las saben todas para darle la vuelta a la Ley, y a la manga si viene al caso. Lo que de inmediato nos conduce a la fórmula magistral  conocida, ¡ y lo que se conocerá!, como autodespido, que viene a ser entre grotesco  y alucinante una de las mayores virguerías  para que un iluso firme su contrato y cese voluntario sin más explicaciones. Es posible además que se le quede cara de pasmo, similar a la de tonto  en tales circunstancias. Luego están las hojas de reclamaciones al armero, que maestro también.
O esa graciosa martingala de vivir con auténticas miserias, depender de miserables contratantes que a la menor queja,  te plantará de un plumazo en la calle, con el argumento falacia de que todos los parados para mayor inri son vagos de siete suelas  y lo que menos quieren es trabajar.
 Sí, señor. Lástima  para quienes mañana, al alba al alba, dispondrán  para sí  su jornada laboral en tanto la Huelga apiñará a seguidores y defensores.
Lástima,  que ya el tiempo implacable ha hecho mella en la mismísima 'La Pepa' y nos ha dejado a título de consolación sabios consejos,  hoy obsoletos si no inservibles.
En fin,  por suerte  queda pendiente de rescate aquel Calendario Obrero, ya de hace un siglo,  con diez hermosas perlas. A saber: 
Combatir la ignorancia
Reducir las horas de trabajo
Aumentar los salarios
Fomentar la independencia
No ser vil ni tirano
Erradicar el egoísmo
Humanizar el trabajo
Abolir la injusticia 
Conquistar derechos
Instaurar un mundo libre y mejor.
Será esto verdad de rabiosa actualidad,  inventariada ex profeso para disconformes con la  Contra Reforma laboral?
No serán fantasías mías?
Mañana tendré la  respuesta. 
Veremos. Y después opinaremos.







lunes, 19 de marzo de 2012

QUIÉN PISA A QUIÉN



Cuando el sueño me vence y solo el abrazo de Morfeo me vela la noche, le doy un repaso al examen de conciencia hasta que la radio pone fin, y comienzo, a mi parloteo interiorizado.  Con el que despacho a gusto mis veleidades y le pido cuentas inútilmente  a las señoras y señores de altísima esfera que advierten por activa y pasiva  y,   como es natural, por si las moscas,  de lo peligroso que será meterse en huelgas como meterse en camisa de once varas. La verdad es que no me fío un pelo de las  premoniciones.  Lo mismo vengan  de  aguerridas Señoras,  tres que son tres y algo más, que de los ceoes-cepymes.  Estos últimos, muy imbuídos de su papel proteccionista. Las antes citadas, también como neocatecumenales, hala  a dar lecciones de 'Cono'.
"Ojo con la huelga, que sabe a política un montón",  avisan.
Ojo con movilizarse un milímetro, que los hornos no están  para más bollos. Como tampoco lo estaban, que se sepa, hace más de un siglo y ya por entonces los trabajadores no se comían una rosca pero tampoco se chupaban el dedo.
Debían estar en otra gama  de sindicalismo pero sus reivindicaciones de entonces han dado posteriores frutos que todos deberíamos celebrar,  para que vengan ahora los de la banda Azul a darle al discurso machacón.
Como en estos tiempos no hay evento que no tenga su dorsal adjudicado,  el que se avecina ya  lleva un flamante 29-M.  Para muchos/as,  a mucha honra. Para otros, un 'sambenito'   sin más al canto. Intranscendente.
Los primeros, cargados de razones.
Los segundos,  dándose el pisto de adivinos. Y que caiga quien caiga.
Bonita forma de festejar la Pepa. Si  me despisto un poco, ni llego.
Sabrán disculparme











sábado, 17 de marzo de 2012

ES COSA DE HOMBRES




Se ha producido lo que era de temer:  Las inconfesables  trampullas de Rouco, esta vez rozando la línea peligrosa de la provocación.  Porque provocación y burla fácil es utilizar  la juventud, la discriminación de la mujer,  la brutal tasa de paro, de ser veraz, rondando los cinco millones. 
Y en el colmo del despropósito,  rubricar el día del Seminario para captar vocaciones como garantía de toda clase de beneficios, terrenales y extratemporales para todo aquel,  no aquella, que decida abrazar el sacerdocio como medio inexcusable de encontrar el ansiado puestecico de trabajo.
Las contrapartidas, irrelevantes: No se ofrece desmesurados  sueldos. Pero sí a cambio riquezas espirituales sin cuento.  No se  promete contrato indefinido. ¡Ah, pero haciendo méritos, la cédula se extenderá a toda la vida laboral!
No se promete  grandes lujos. Sí, por el contrario, seguridad de bienaventuranzas y gozar de la contemplación  divina. Y continúa el ofertón en términos más que tentadores para que  la masa desocupada a la fuerza  ni se lo piense, vamos.
'Fortuna, Imperatrix...'
Los señores de la paz y no la guerra han  olvidado  los denuestos a aquel gobierno ateo, socialista ¿Recuerdan?,  que  condescendió  con la Iglesia hasta lo insospechado.  Gozando, los señores, del favor y querencia del celeste gobierno conservador, ahora sacuden nuestras  conciencias de  forma grotesca.  Trivializando con lo que de todos era tenido como un Sacramento. A mayor abundamiento, exclusivo para hombres y con  marchamo de   'imprime carácter'. 
Pues nada, simpáticos pastores   que veláis por el progreso  del rebaño. Habrá de  considerarse otro
 INEM, éste de mayor  calado y proyección.  Aviso:  Mujeres, abstenerse. Que es cosa de hombres. Quienes, como antaño,  poblarán  de vocaciones  los  seminarios-semilleros vacíos hoy  por hoy.
La crisis, la crisis.



sábado, 10 de marzo de 2012

QUE HABLAN LAS PIEDRAS



Esto es como cualquier sinfonía inacabada porque el tiempo se le precipitó al compositor.  Ya  el final  lo añade cada cual a su antojo. Y  en ese punto crucial, hasta las piedras son capaces de hablar. No es exagerado.  Es más: Si las piedras están tristes, como es sabido que lo están a puro de aguante,  ni se atreven a abrir la boca y si hablan, lo hacen tristemente. Si están pletóricas de gozo, entonces nos dejan a la generalidad  boquiabiertos. Tal ha sido su discurso.  Por no ponerme a tiro de piedra, y alguien se ensañe contra mí, solo diré que ayer  era mi día. Pero me lo amargó  el jefazo, ese mon-señor serio como pata banco, ministro a más y más,  de cuyas palabras    solo nos quedó retumbando el eco tridentino en cuanto frisó el architema del aborto en estrecha relación con la violencia.  
Luego, como  para descafeinar un poco la tragedia por la que habrán de pasar las mujeres, surge por ensalmo  el folletín del entramado societario. Las facturas falsas. Los blanqueos dinerarios y los, que así se llaman  ahora, 'operadores jurídicos'.
Estos sí hablan, visto que los jueces se tomaron el respiro aquel, 'cuando las barbas del vecino vieran pelar y las suyas pusieron a remojar'.
Los operadores hablan con elocuencia lo que los jueces observan mudos por incompetencia meridiana.
Entre mandanga y mandanga,  y que mi infausto día internacional pasó sin pena ni gloria,  horas después echo mano del discurso desenfadado de los señores de la Lengua y la confusión, que   no encuentran explicación plausible a que, en razón de género ¡y sexo!  las mujeres cobren por el mismo trabajo menos que los hombres.  A la Lengua,  ante la evidencia  está claro, más le renta quedarse  muda. Las piedras hablarán por ella, por más que insistan los académicos en contarnos que la lengua es un ser con vida propia. Mas, ay, asexuado.
Y en estas estábamos las 'legiones del 8-M' , en plena euforia de celebración, con ministros  con  y sin cartera y exministras a todo trapo, tragando y digiriendo la magnífica fecha. Y la calle, toda hecha Mujeres  por un día,  sintiendo en sus carnes  el papelón plurivalente  de que  son titulares, en razón de justicia y sexo. No vayan ustedes a malpensar.
Es lo que tiene de hermoso hablar sin oyentes.  

jueves, 16 de febrero de 2012

CERRADO POR REFORMAS







 La suerte me persigue. Así de claro. En algo agradezco al altísimo no estar, de momento, en edad de merecer.  Me cierran el local cercano por la cosa esa de la reformación laboral. La que alguien ha proclamado a bombo y platillo  con  decreto ley  a todo meter de por medio,  que se sepa.
Albricias:  Ya tenemos reforma laboral.   Y  ahora ya estamos con  que si habrá recurso al procedimiento o si,   no habiéndolo, nos quedaremos mudos del asombroso poderío parlamentario, tan a la medida de 'migobiernoque no- es -mío- pero que - megobierna'. (La suerte me sigue de cerca)
Reforma laboral sí, reforma laboral no, de momento hasta que se disuelva el chapapote del otro mister Urdangarín,  ya  se está sembrando de vítores y salvas los medios afines, y de berridos de protesta y crujir de dientes las arenas movedizas del griterío disconforme.
La cuestión es así de simple, observen:  'Que será incapaz por sí sola de generar empleo'.  Eso razonan sesudamente quienes la han impulsado y promovido. Que a los señores de la patronal y a los de allá, carra Berlín, como dicen por mi pueblo, les ha encantado. Que está por ver si ¡hala, todos a la huelga general!, para darle en las narices al mi señor Rajoy , que parece se la huele.
Aquí estamos, a la expectativa de las ordenanzas de Cándido y de Ignacio. O sea, que sin entrar al trapo o como toricos de mihura  antes de lo que los perjudicados  marquen como pauta a seguir.
Hasta en esa nimiedad, que sería  una huelga de nada, a juicio de un mandamás de la desgobernación, nos ha entrado la parálisis vocacional. ¿Quién osará y con qué contrapeso económico secundar un frenazo absoluto?  Pocos o muy pocos. Los indóciles, como mucho. Las circunstancias mediáticas tampoco generan movilizaciones, ni agilizan la conciencia reivindicativa, últimamente maltrecha. Hecha añicos casi-
De tal modo que  si en tiempos gloriosos de Felipismo no había nada que temer, ni se interponían horizontes lejanos con una huelga   imponente, los de hoy son tiempo de silencio. Y tiempo de miedo y tiempo de canguelo. Por todo horizonte, el dogal al cuello de lo que nos va descifrando Europa, la  muy entrañable y compacta.
Para rato tenemos, viéndolas pasar,  el cada vez mayor desfase salarial,  mayor estancamiento  si no el hundimiento  de buena parte de la clase trabajadora.
A alguien  a quien no acierto a desenmascarar  sin más pistas le placerá .
Con suerte, servidora no será , lo juro.
Hoy más que nunca 'a callar', o 'por qué no te callas'...












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miércoles, 8 de febrero de 2012

ANGÉLICOS SILVESTRES




Tontamente  dentro de un 'itemisaest' habrán transcurrido los preceptivos cien días de gracia  para el desacomplejado gobierno. Aquel mi señor no es mío, don Mariano en confianza, está al cabo de la  calle  de todas y cada una de las flaquezas de sus directos subordinados mandarines de alguna Comunidad por ahí diseminada.
El coraje y el rigor que tanto gustan al señor Rajoy para dar carpetazo al déficit, los aplicará sin que le tiemble la mano al  rara avis señor Fabra, al cual, misterios del azar, siempre le agracia la Lotería, pongamos por caso. Ya le agraciaron, y cómo, los Bancos, concediéndole suculentos préstamos  amortizables en un razonable tiempo record: ¡A lo 98 años del citado caballero Fabra! Como lo oyen.
Entre el CAM que quebró y evaporó unos seismil millones de euros.  El BANCO de VALENCIA, que también la pata quebró y millones evaporó. La, que ya resulta cansina , Trama GÜRTEL, distrayendo (¿así se dice, distraer?) milloncejos para eventos. La telaraña entramada BURGAL, en tierra alicantí, fi.  El agujerillo millonario que tapó el señor Rato y más y más menudencias que parecen no importar miaja al personal de a pie, no hay responsables.  No, que se sepa. Sí, que, insistamos, el señor Rajoy conoce al dedillo,  no en vano es Registrador  de la Propiedad. O lo era, antes de la cosa.
Pues en ello andamos y aunque arrieros no somos, en el camino nos veremos:  Manos a la obra, con tesón y denuedo para que los dineros todos  hasta el (pen)último céntimo  sean devueltos y dejen de ser por siempre paganos los trabajadores por cuenta ajena, los pensionistas, los estudiantes, los investigadores del ministerio, los alumnos de Infantil y Primaria, las farmacias, las librerías y las cacharrerías. Las oenesgés y las simplemente ignorantes de la Segunda-Tercera-Definitiva Edad, ya multitud europeísta.
Y todos en lontananza solo apreciemos apabullados  el valor de los silvestres angélicos. Hoy, lo único que tenemos contante y sonante en el Hemiciclo. Las primeras veleidades  ya empiezan a despuntar  con los  Monto-ro, los De Guindos, los Cañete, los Gallardón  y sus macroideas.
Mañana, otro tablón de Avisos. Algunos, de echarse a temblar. ¿Es  verdá o es mentira?, que decía una paisana innombrable. Eso mismo.

















jueves, 2 de febrero de 2012

NO SABÍA PERO IGUAL DA




La cacareada sentencia del señor don Paco ha servido, que se sepa, al menos para tres  cosas.
a) Para poner sobre el tapete el sentido ético de algunos, unos, pocos, bastantes, bastantas dirigentes/as de la cosa esa  PPolítica.
b) Para reponer, ¡por fin! la honorabilidad al tándem Camps-Costa!
c)Para aclararle, en caso de que se deje aclarar, a doña Cos-pedal, que los des-presuntos implicados nada tienen que ver con la corrupción, el desorden moral y la desfachatez rayana a lo rocambolesco del asunto traje sí, traje no, sastre me regala, sastre no me presta,  pago sastre a tocateja, que p'a eso tengo perricas y tarjeta de crédito. ¡Toma ya!
Y sigue la historia  por todos ustedes conocida.
El jurado, lo que son las cosas,  popular,  decide por un voto que no se ha podido probar hubiera regalos.
Los acusados, eso mismo, felices como lombrices  quedan sumamente agradecidos, al estilo de  quinceañeros enamorados.
De cómo quedan las arcas públicas, y de la deriva del prestigio de la Justicia hacia el más bajo, imposible,
ya nos informarán  cumplidamente los ministros del ramo. O los portavoces, que para eso están.
Para dar minuciosa cuenta al público de los esperpentos denominados juicios.
Para jolglorio de unos, hazmerreir de otros y asombro de la mayoría, ahí se cierne como espadas  el caso Garzón,  salpicado de causas y  contracausas.
Lo que ayer pintaba  en oros, pinte hoy en bastos. Así son las cosas,  mi respetable don Baltasar. Los represaliados del franquismo  al  menos te dispensarán trato de favor. De otras mercedes, ni lo sueñes.  No toca.
 El frío siberiano, noticiable, ha deslucido los avisos de fulminación sucesiva e inmediata. A saber: Ley del aborto, ley de plazos  y  Dichosa Educación para la Ciudadanía. Doña Mato y don Wert dieron la pista  previa encuesta sobre el Paro en el mes de enero,  palabra de honor. 
Mientras salgo como puedo de esta parálisis polar, prefiero pensar en calma desde mi retiro biensonante.
A solas, a medio tango que me mira.
Creo que hago santamente. Total, de Tauste para el caso.





domingo, 22 de enero de 2012

MI QUERIDA COMENTARISTA. IN MEMORIAM




'Decías ayer', solo hace horas que ya son recuerdo en el baúl de guardar.   Pero has optado por apagar el arrebato de tu palabra y nos quedamos, como bien ves,  huérfanos de tu presencia para siempre.
No estoy segura de cuáles eran tus intenciones,  así tan tempranas y  fuera de consulta. Sin un mal orden del día previsto para el acta final.
No nos dijiste, querida Angelita, que querías ahorrarnos el disgusto del adiós que seguro nadie iba a creer.
Y medio al abrigo de la playa del Sardinero, con la arena tibia del invierno, nos dejas el resultado de tu despedida. Y el silencio a carta cabal. Denso como nuestra pena.
Nos has reservado hasta el derecho de réplica.  Así eras de previsora. Siempre  con tu impronta de estar en los mínimos detalles.
Por fuerza no tendremos qué más decir: Te lo llevaste todo,  con tu sello y tus  nombres.
Déjanos llorar, ahora faltos de tus risas.

miércoles, 18 de enero de 2012

EL BUQUE Y LA INSIGNIA




'Tres-A': Tocado
"Cuatro A": Tocado.
Y sigue la cuadrícula bajo mano. Que no la vea ni sienta el profe vigilante de Aula.
"Uno B": ¡Hundido!
A las pobres gentes del crucero ni  les pasaba por la mente el trágico final mientras tomaban felices su última cena a bordo. Luego fuese el silencio y el negror de la noche alternando  la deslabazada evacuación, con el capitán, dicen las malas lenguas, a salvo en tierra.  El buque tocado. Más que escorado, a punto de hundirse a merced de las rocas en plena costa.
A capricho de la vida,  ergo muerte, se ha venido abajo el personaje que tan impunemente manejó tiempos y libertades de todos los españoles. Quien enmarcó con ribetes de autocracia  las "unidades de destino en lo universal"  ¡Sí, sí,  por definición!
Horas serán pocas para asimilar en justa medida, si de justicia y si mensurable, la larga fila de rendidos admiradores ante los restos del prócer.  Trasunto  a tiempo completo del arcaico franquismo y solo 'a tiempo parcial'   con la  mascarilla  de una democracia  de generosidad probada.
Ayer y  hoy  la sociedad,  sensible a las tragedias,  propias y ajenas,  dispuesta a rendir particular homenaje  merecido  a las víctimas del descalabro en aguas italianas.  Y la prensa a pleno rendimiento en sus páginas sin  escatimar  detalles  ni información, tan necesarios para que casi todo se sepa y/o se adivine.
Hoy  y mañana los  pro buque y  los pro  insignia prestos  a  tributar sus particulares adioses a quienes les pertenecieron  siquiera mediáticamente.
El buque, como fantasma en sábana blanca, escupiendo muertos, de eufemismo 'desaparecidos'.
Mi otra realidad in vitro, Don Manuel que fue,  regresando en serie  al TDT de cadena pública para exhibición y recordatorio de las capacidades y virtudes que lo adornaron.  No es arriesgado aventurar si otra estación , otra circunstancia habrán  disipado al férreo gallego, árbitro  de la graduada represión hasta bien entrados los setenta...
Aún truena en aguas de media noche el fragor del buque y los despavoridos pasajeros a la espera inútil de que un capitán reorganice el salvamento.
'Dos-F': Tocado.
'Dos-E': Hundido
'...Y la tristemente justificación  del ajusticiamiento de Julián Grimau.  Corrían los cincuenta y seis, si no me equivoco.
'...El  por entonces ministro Fraga  administraba  a capricho  la libertad de Prensa y ordenaba qué podía o no se podía decir en cada momento.
Hoy lo recubre y vela respetuosa  una muchedumbre ataviada de democracia que  -él-  ni gestó ni alumbró. Esos son los márgenes de error entre la Memoria y el Olvido. Ambas indisolubles cara y cruz. Ambas perversa única moneda.
Esas, las barreras infranqueables entre la dignidad de morir con méritos y el mérito de morir sin mácula. Y  sin honores, empero.
Para unos, insignias.
Para los otros, flores.
Para quiénes, solo ROSAS.
Para oídos atentos, el favor de  Händel y Bach resistentes a morir, en vida propia.


















jueves, 12 de enero de 2012

PENSARÉ, LUEGO NO SÉ SI EXISTIRÉ




Sí, señoras señores: Cada loco  con su monotema. El de servidora, porque me invade y me paraliza.   El  de los  recortadores,  porque es su oficio y les divierte horrores recortar, que el bien común  así lo demanda.   El de Obama, ¡pobrico!, con las manos atadas y Guantánamo  ahí  quieto a celebrar  otro aniversario infame. El de los señores del banquillo,   porque la realidad es terca y 'allegados son iguales, los más grandes  (bribones), medianos, y los chicos'.  El de, quiera dios si no lo quiere el diablo , Baltasar Garzón,  que algún día  verá iluminada  su impecable  trayectoria, sin banquillo entonces y recargo en la conciencia colectiva.
Sí,  en confidencia, de la noche a la mañana  tomo conciencia  de las  medidas primeras im-populares que me hacen temblar, ahogada  de por vida en el sector público y sin posibilidad de adherirme al  privado a ver si otra suerte me sonriera.
Sí,  las voces post -electorales  ahora me desayunan con  que la reducción drástica del déficit ha de  ser cargada a lomos de todo/a hombre de bien.  El solidario pagano de platos rotos.  Y tonto el que lo lea. Así  de categórico cuela el mensaje.
Sí,  parece natural que una pieza recortable  de necesidad  va a  ser  la Ciencia  que se  deberá conformar con 600 millones de euros menos. ¡Que inventen ellos, si quieren!
Sí, sí: No es extraño  que la  Alta Institución  Iglesia   disfrutará de exenciones fiscales, poco o nada de recortes y  al contrario  gozará de pingües subvenciones económicas a menos que se eche a la calle del silencio la turba aconfesional   para  clamar a voz en grito unos  impactantes  " hasta aquí hemos llegado".
¿Pero caerá esa breva?
Presiento que tras la noche vendrá la noche más larga.. Y no. 
Al alba, al alba.
Quedamos en buenas manos de Karl Ritcher.












miércoles, 4 de enero de 2012

'O POSICIÓN O REPOSICIÓN'





Reza el dicho popular: "Siempre hay un roto para un descosido",
Traspapelemos una miaja el mensaje,  ya de antiguo. Echemos un vistazo a la movida/ y /removida ministerial  y ¡oh sorprendente nombramiento que alucina!:  La señora Botella, (ex) primera dama otrora, alcanza por imprevista  vía de carambola concejil el puesto de mandataria de la Villa y Corte. ¡Toma ya!
Pobre mi Madrid castizo al punto.
Alguien versado en periodismo de pro osó hace escasas fechas expresar  las condolencias a  madrileños y amigos  por tan, a su juicio, alta calamidad política  acaecida  que  debererán soportar.
Que doña Ana esté a estas alturas todavía lucubrando  sobre aquella sinsorgada  'ley de Murphy ' sobre si la pera no da manzanas pero las manzanas dos a dos son como una pera y media pera',  es imperfectamente verosímil.
Que  su incuestionable curriculum culmina in extremis como auténtica dama del papel couché,  es manifiesta verdad. Al fin y a la postre le ha rentado más que suficiente navegar y bogar en la sombra (o luz) de don  JotaEmeAznarSenior, que nos presidió hace diez años de nada.
Lo expuesto no deja de ser meritorio:  A no toda fémina de bien le es dado ser fémina  gratia plena .
E ilustra el periodista de pro en lo más vulnerable:
"Botella, la gran maruja del poder popular" que dio rienda suelta a su afanosa  andadura política una vez inquilina  de facto en la Moncloa.
Y de ahí emana sin discusión  el quinto último poder, habida cuenta de los cuatro clásicos -poderes- aceptados comúnmente.
¿Alguna que otra acotación de interés a este, repitamos, insólito nombramiento?
Las que sugieran los sufridos, que no los bienpagados agraciados,  'pueblo madrileño' y el mismísimo señor Gallardón, sin vara o bastón a cambio de cartera ministerial. 
O acaso surjan  espontáneas cuando regresen por sus fueros jamás  desterrados las rancias tradiciones, las intrigas de corte, la burguesía caduca y desabrida, los denuestos a gays, lesbianas, rojos,  señores de la indigencia  procultural, los indignados que dónde fueron a parar,   ¡a saber!. Los   apegados al sillón del paro, eternamente paralíticos,  los okupantes sin casa y con mansión a media asta.
 Ya "Ana  Iª de España," con crucero, peineta y mantilla,  de coros angélicos  dominaciones, virtudes, potestades. Doña  Botella estática  e incombustible  ha prendido con fuerza  de ciclón la mecha del mandato. Biendicha por su gobierno, sublimada por la Iglesia.  Es  probable  no le falte aplauso de su connivente clá sumisa a la tranquilidad, orden y clasicismo de buenos modales, afín y sucedánea del dinero de contar y sonar.
Como también se aventura  no escaseen voces discordantes entre quienes no quedan cobijados bajo su  autoridad probadamente selectiva.
No tengo la suerte de pertenecer a estos grupúsculos   Hoy por hoy, tal como  recuerda la copla jotera,  'Me lo impide la arboleda'
Tal es mi Posición y Reposición. Tal el roto para el descosido.

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