miércoles, 29 de junio de 2011

¿QUIÉN MANDA? (PARÁBOLA DEL MANDADOR)



Con esta pregunta retórica a todas luces la respuesta no se haría esperar.
(...) No mando.
¿Dónde se esconde el mandador?
¿Quién ayuda al mandador?
Y quien no manda   obedece.
No siempre, porque le cabe la rebeldía.
Y quien  no manda mueve los hilos. Los dispone con esmero en la urdimbre. Los acogota.
Hay dos, como mucho tres, modelos de mando:
El directo,  (1)
El 'a distancia',  (2)
A uno de ellos, que manda, no le gusta pensar en que el único parecido que tenemos con Grecia es la oposición.
Al mismo de antes le hierve la sangre ver en su replicante al  auténtico perro del hortelano, que ni come ni deja comer.
El modelo número 2 ejerce aspirantado  a su puesto de mando. Hace bien. Este sujeto mueve perfectos los hilos. No manda, por tanto, pero el efecto galáctico  producido es de verdadero mando.  No le hace falta  más mandamiento  que el que anuncia.  ¿Allá para los equinocios podría ser?
El número uno afirma con rotundidad ser España capaz de remontar la crisis,  ¡con arte y con bemoles! como en  otras tristes veces le ha correspondido bregar.
Quien manda manda, y espera de quien   aspira a mandar  concrete alternativas para hacer viable un diálogo de construcción, verosímil. El actual no pasa de ser un diálogo de besugos, sin más.
Sigue el contexto europeo e internacional exigiendo que  España salga airosa de más pruebas duras.
El que no manda pero se mueve con los hilos que lo mueven no está por la labor de superar más pruebas. Su deseo es que el calvario se le despeje cuanto antes para así mandar a gusto. Y a disgusto.
Uno que todavía cree mandar compagina ajustes económicos con austeridad  y esperanza. Y confía en que no  se deslegitimen  ni  los sistemas democráticos ni las instituciones.
Al de los hilos, sin mando aparente aún, el tema de la deslegitimación le es puramente tangencial: Como el aire del Moncayo, que cuando sopla, sopla y nos avienta pero nada más.
El colectivo de la Indignación, tupido y numeroso, no es objeto de patología sino de fisiología del modelo de convivencia. Por lo cual les corresponde con urgencia reivindicar el valor y los valores  de la política, actualmente parece que muy a la baja.
Esperamos ver muy pronto cómo responden a la vindicación los grupos 1 y 2.
Obviamente tanto uno y otro tienen nombre, apellidos y filiación.
Que el lector los deduzca y componga el tablero.
Servidora se va de retiro.






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lunes, 27 de junio de 2011

'CON FUSIÓN CONFUSIÓN'





Cada vez tengo mayor duda e irritación por no saber canalizar los movimientos de mi ya familiar 'quince-eme'.
Acabaré admitiendo ser también indignada. Mucho más definitorio que un simple estar indignada.
Veamos qué cosas están ocurriendo y sobre todo qué no.
¿Qué pasa, que los hilos que mueven el más que respetable movimiento solo manejan la urdimbre del sistema?
Tengo que saber para entenderlo bien que la corrupción ha calado hasta tanto, que ya poco o nada, pocos o nadie, se libran de ella. Y es incontestable  que la ira y la cólera de los indignados/as que ha tomado las calles y las plazas no puede reducirse solo a dar serios tirones de orejas al sistema, personificado en un gobierno, cual sea,  o una democracia, cual sea también.
Próximamente será una realidad la  visita del papa de Roma. Anunciada. Promocionada. Jaleada. Bien vista.
Y sufragada para quien quiera saberlo. No me sirve de consuelo que un treinta por ciento de los cincuenta millones de euros que se estima costará el evento lo apechuguen  empresas privadas. Sigo confusa. ¿Será posible no surja ni un solo desaire a la Iglesia, como si ésta no formase parte de nuestro sistema ? Los jóvenes o los no tan jóvenes perfectamente ensartados en el supramovimiento 15-M están por lo que se ve callados ante esa jornada que alguien denomina 'de la Juventud'.... Será porque no tienen nada que objetar o porque aceptan de buen grado que toda una jornada de exclusivo calado católico sea elevada a la categoría de  universal.
No se va a producir una sola consigna, un solo grito desairado.  La iglesia sí es de este mundo reinante.
Pero no parece vayan a tomarse las calles y plazas si no es para arremeter contra los elementos más visibles, no únicos, de la archicorrupción.  Las manifestaciones multitudinrias han chocado en  hueso duro en viendo las ejemplarizantes imágenes de una fervorosa Cospedal, apadrinando [a...] y tocada de peineta y mantilla.
Ya se me estaba olvidando: Soy indignada. Y con carnet de indignación para que conste.
A la vuelta de estos dos peligrosos meses de apretado calor, nuestro imperioso 15-M tomará las riendas como le permitan sus bases y se tirará a la calle a exhibir sus ardorosas iras contra el sistema y los asistemáticos componentes: Banqueros, banqueras, grandes mercados, políticos, subpolíticos  y demás gentes de a pie con una mano en la corrupción y otra, dándose los golpes de pecho para  alcanzar el  perdón.  Si no se da tal, yo me quedaré en estado de confusión sine die. Solo aclarada con este Henrich Schütz. Alleluja. La canícula inclemente no permite más juego.



domingo, 26 de junio de 2011

ÚNICA OPORTUNIDAD



O estás organizado por tu natural o alguien se encargará de organizarte. Es el neo morbo que poco a poco toma fuerza entre las capas comunes, las del montón, no creáis. El morbo ese consiste en que antiguamente te confesabas ...aceptabas sin más la penitencia impuesta y no había más que hablar.
Pero hora es otra moda, dónde vamos a poner. Otro agobio porque hemos cambiado de confesor, y por tanto, de asuntos inconfesables.  Quien se interesa por ti es el banquero de turno. Exactamente el que te pille más cerca. Y al banquero que se encarga de tu conciencia le preocupa una exageración otro tipo de pecadillos más morbosos pues son de valor material, sensual y palpable: Son tus cuentas. O peor que peor, tus deudas. Y hasta aquí hemos llegado. Con el poder adquisitivo en regla aún te podías permitir unas estúpidas 'merecidas vacaciones'. Mas con el poder de endeudamiento, ya me diréis qué se puede hacer sin esquivar al banquero de la esquina, que te tiene marcado a perpetuo  y casi que se sabe de memoria  hasta tu diario personal.  O por lo menos tu cartilla.  Y esto, contando con que no ande por ahí algún fleco de hipoteca que ni sé. O que no me ponga  ( el banquero) la soga al cuello acorralándome para que pida un préstamo.
No señor.   No quiero más deudas ni perdonar a más deudores. Por el momento ya hace tiempo prudencial me liberaba de las confesiones sacramentales. No voy a caer en la ingenuidad de abrir mi conciencia, ya bien laxa por cierto, al jefe de negociado de mi entidad. La banca tiene estos contrastes, en serio.
Me siento algo tranquilizada pensando en cómo se sentirán mis vecinos los griegos, con tanto acusador, tanto deudor, tanto endeudarse y acabar mal con los peces gordos europeos. Si serán cenizos

viernes, 24 de junio de 2011

¡OJALÁ!



Ojalá canten siempre las cuarenta.
Ojalá.
Ojalá con las nieblas de Poniente se neutralice el resplandor de Oriente.
Ojalá.
Ojalá siempre esté disponible una cuenta corriente con doble fondo.
Ojalá no me aturdan los ruidos sin control.
Ojalá, ojalá los rumores se desvanezcan sin habernos causado daños.
Ojalá algún día nadie tenga disponible solo los versos más tristes. Ojalá
Ojalá que los niños pudieran dirigir su propia película.
Ojalá que al reino de los justos no se le oponga el imperio de los injustos, ojalá.
Ojalá que los enajenados se desalienen. Pronto. Ya.
Ojalá que a medio mundo  se le agoten los argumentos contra la otra mitad.
Ojalá que al levantar la vista ni me entere de que pongan Libertad.
Ojalá nada más sea tan precario como un contrato basura.
Ojalá las mentiras nunca se adueñen de nuestros dominios. Ojalá
Ojalá paguen pecadores antes que justos.
Ojalá la ilusión sea lo último que perdamos.
Ojalá que bien nade en la abundancia de bienes,  mejor cuantos más.
Y ojalá  si vuelo tan solo  sea en avión. Sin alas. Sin prisas. Sin pausa. Sin rumbo.
Ojalá los signos políticos se aclaren de una vez.  Hasta la próxima democracia como mínimo. Ojalá.
No es mucho pedir, espero.

jueves, 23 de junio de 2011

ESPIRAL. MÁS ESPIRAL





Naturalmente sin final previsto. Así son las espirales.
La de hoy no es ni discutible.  Se toca,  se siente y se respira.
Es sabido que la materia no se destruye ni desaparece. Se transforma.
Exactamente le ocurre al dinero, que es riqueza  que es oprobio que es garantía que es pasta que es materia material.  No, es indestructible. Los dineros generan riqueza. La riqueza engrosa el número de ricos. Los ricos cada vez son más, y más ricos.  Ergo los pobres cada vez son más y más pobres.  Luego cómo siquiera concarar esa dicotomía Riqueza-Crisis habida cuenta que las dos crecen en la misma proporción.
No sé dónde nace la perversión. Mucho menos conozco qué milagro pondría fin al desorbitado crecimiento y poderío de los 'la minoría millonaria', y acabaría con el vergonzante escalafón de depauperados, tantos ya.
Alguien deja caer como pieza  clave eso de los mercados. La crisis de los mercados. El problema de los mercados. Las políticas de mercados. Cuyos dueños son los financieros, que jamás han sufrido las embestidas de una crisis ni aguda ni leve.
Grecia saldrá a trompicones de la suya, si se le aflojan los cercos.  Y si la Europa privilegiada lo impone.  Y aquí, por nuestros lares, seguiremos mascando la tragicomedia de 'los ricos nunca lloran y  otros se mueren de risa'.
De pobres no salimos, no hay manera. De la crisis, todavía peor, crescendo, como el canon y en espiral conformada.

miércoles, 22 de junio de 2011

CÁLIDO Y VERANO






Primera verdad: Todo cuanto sucede sucede de golpe.
Segunda verdad: Nada de cuanto sucede está en nuestra programación personal. Así solemos ser de precavidos.
Tercera verdad: Algo de cuanto sucede ya se veía venir. No es ninguna sorpresa por tanto.
El cielo se ha puesto hoy demasiado negro para festejar que ha transcurrido un mes desde aquel aciago viernes en que cerrábamos campaña, llorábamos a Lorca, (Murcia), preparábamos el equipaje y sopesábamos si se rasgaría la bóveda celeste ante el tsunami del partido. El popular.
Todo o buena parte de todo sigue inalterable: Los mosquitos acorralan las farolas y las salamandras translúcidas y espatarradas buscan el calor de las paredes. Las bicis invaden mi plaza y las criaturas buscan con quien tomar la fresca.
Un mes. En mis cercanías es cosa común el acostumbrado 'cabo de mesecico', misa incluída, que está muy bien. El de hoy, obviamente, despojado de  todo rito religioso,  se ha marcado una tormenta sin precedentes. Sin eufemismos, la tormenta de verano. La que paraliza la recogida de fruta. La que trae los diezmil aromas consensuados de la estación desnuda.   La que se hace oir tronante y se hace ver, centelleante.
Un mes con los gobiernos preparados para cerrar los garitos 'por vacaciones'. Porque aquí, como no ha pasado nada, que se sepa,  todo sucede acorde a la tercera verdad que les sugería.
De aquí a la gran noche de San Juan se nos permite una veleidad más, de la mano de García Lorca. Verano profundo. Con el reino de las palabras hasta que amaine la tronada que me dejó a oscuras al anochecer.
Como a ciegas nos dejaron los rayos y centellas del superado 'hace un mes'. No se eche en olvido, 22-M era. Lo supimos porque era mayo de las flores.


          [Madrigal De Verano de Federico García Lorca]


"Junta tu roja boca con la mía,
¡Oh Estrella la gitana!
Bajo el oro solar del mediodía
morderé la manzana.
En el verde olivar de la colina
hay una torre morena,
del color de tu carne campesina
que sabe a miel y aurora.
Me ofreces en tu cuerpo requemado,
el divino alimento
que da flores al cauce sosegado
y luceros al viento..."]

domingo, 19 de junio de 2011

DE MEMORIAS, AYER Y HOY




Los datos cantan. Y si no, al menos cuentan. La cosa va de relaciones y de matrimonios. De los que fueron de verdades y por  un 'sin más que más', se vinieron abajo. De esos otros que la modernidad   ha consumado diferentes. De los clásicos, por antiguos, que solo los sustentó una boda previa. De los de toda la vida o buena parte de ella, en que las riendas para no sentar precedente recayeron en solo uno de los cónyuges, uno de los dos,  el desfavorecido,
abocado a la obediencia ciega, ya se sabe de quién se trata cada pieza.
Con todo,  no podemos soslayar las diversas nuevas relaciones  que surgen y van en progresivo aumento, basadas en la igualdad que la sociedad española  va asumiendo, y aceptando con normalidad, si se las compara con las estructuras familiares,  seguramente de corte más democrático y más avanzado , como en otras sociedades europeas, ejemplo de democracia y prosperidad.
A  la manera secularmente tradicional, entre hombre y mujer, o mujer y hombre, va sumándose  como hito novedoso  otros modelos que toman inusitada fuerza  de ley, asentando las bases para que todos puedan formar una familia:  Solteros con sus hijos,    parejas del mismo sexo.
Lo que hace treinta años,  por impensable, era para llevarse las manos a la cabeza, hoy en día se acepta de manera exenta de traumas, o los mínimos y atenuados.
Sin embargo, no se olvide la distinta 'sensibilidad oficiosa' -dejémoslo ahí- que manifiestan determinados grupos de poder, no precisamente mediático, cuando han de pronunciarse públicamente en los parlamentos, o en los foros o debates, máxime ante elementos con los que deben congraciarse rindiéndoles  pleitesía:  El clero omnipresente,  siempre  al quite, la Iglesia censora, siempre amonestadora,  y por qué no, un gobierno que no soporte embestidas, más de las soportables  cuando la ley se presume  nos hará pupa.  Dicho esto,  sin embargo  es palpable y plausible   el logro de libertades individuales,  también de derechos,  que asiste a tan amplísimo colectivo, va siendo ejército millonario, que un día decidió romper el vínculo con su pareja y se propone rehacer su vida. Sin olvidar tampoco la ignominiosa 'marca' con que se signaba a determinados hijos:   Con nuestra Constitución vigente, afortunadamente   ¡por fin! todos los hijos son iguales ante la ley,  de lo que se sigue que todos los ciudadanos nacen legítimamente, sean quienes sean sus padres y la relación que los vincule.
Poco queda ya que no sea para el recuerdo de lo que hasta relativamente hace pocos años era el panorama, espejo familiar y matrimonial en que la mayoría nos mirábamos.
A los fatales  "hasta que la muerte nos separe" , o  "en la enfermedad y en las adversidades" o ese más coquetón  "contigo pan y cebolla"  se adhieren con carta de naturaleza  otras realidades infinitamente menos románticas, por  ser más de justicia:  A una institución jerárquica, de poderío del padre o del marido,  porque tal cual lo estipuló una bendición  sacramental,   le gana terreno una institución democrática, con derechos reconocidos a las mujeres y a los hijos, por  qué no.
Así éramos, ¿recuerdan?  Así nos estamos transformando, mal que pese a quien pese.





































sábado, 18 de junio de 2011

UN PRISMA SIN ÁREA TOTAL






...Y con algún ingrediente más que guardo en el cajón trastero, así quedará este imponente caleidoscopio.
Así, o tal vez como una olla a presión, en peligroso estado de alerta.
La violencia malamente no es ya solo la eufemística 'de género', sin lugar a dudas, la más abominable.
La violencia se ha instalado en la calle y en las plazas. En los Parlamentos, que son en esencia nuestro propio dominio.
Y va estando cada vez más embarrado. Y más imponderable. Y más difícil todavía. Para muestra no solo un botón. Llevamos unos cuantos desde que [el Movimiento, no me gusta el nombre, no me gusta] apareció de súbito en nuestras vidas, incluso en nuestras alcobas, para refrescarnos la  conciencia, poniéndonos en la pista acertada al encuentro de una  "democraciarealya",  tal cual.
Eso fue como el rascar: Hasta empezar.
Violencia no aplaca violencia. Primer aviso para navegantes.
Hemos seguido atónitos,  porque no nos alcanza el discurso,  sin entender una palabra de lo que los infinitos flecos que se deshilan de la 'OR-GA-NI-ZA-CIÓN' parecen defender. Salvo un aplazamiento de desahucio a una familia, y la marimorena del preciso 22 de Mayo, los únicos ecos que  resuenan son los brotes rebotes a lo largo y ancho de España.
Esto no amaina.  Por más que la  acampada general  pierde fuelle o se desmantela. O se reconvierte en no se sabe bien qué.  Imposible calcularle el área, ni aun parcial, si no se le conoce ni perímetro, ni base, ni altura. Ni líder ni portavoz oficial.
Persiste la duda sobre qué fue el elemento matriz  que la lanzó al foro público así, en estampida.
Unos, que si la izquierda más pertinaz. Otros, que si la más recalcitrante derecha.
No falta quien, más de quien,   le coloca el cascabel al mismamente nuevo fichaje de por medio. Rubalcaba da el tipo, vaya.
Los desmanes de los días pasados rebasan en sí mismos las espectativas que vislumbrábamos de, por fin, ¡por fin! la sociedad disconforme y reivindicativa llama a la conciencia de la clase política,  instándola a que  dé luz verde a esa utópica democracia   real  con todas las de la ley, ya. Ya y real, nada menos. Palabras mayores.  Pues va a ser que no. A la brava  y con violencias no hay ley que soporte tamaño peso.
De continuar en esta espiral,  la madeja sola se deshará sin haber encontrado quien la devane en la rueca.
Nos quedaremos o como estábamos antes del quince, o algo peor que después del dieciséis. Mayo de por medio. Violentadas las aspiraciones y manipuladas las espontáneas acampadas, inocuas como casi todo  lo que acontece  en el área de juego.
El 15-M no tiene padrinos aún.  Ni a corto plazo se le adivinan, en serio.
A no ser que el  otoño serene un poquito más los ánimos por un prejuicio de elecciones. Todo pudiera ser.











miércoles, 15 de junio de 2011

LA OTRA MADRE



La crónica política puede cobrar otra dimensión.  Hoy, con permiso,  se viste de tiros largos y sale de noche.
De tanto en tanto nos sorprende algún fenómeno natural inofensivo. Nada de tsunamis, ni temblores, ni tornados.
Hoy ha sido el eclipse. De luna y total.  Los más privilegiados han podido apreciarlo sin más que mirar fijamente al cielo a la hora anunciada. Y allá estaba enseñoreada  la estrella hasta que, como cogida en trampa, despareció...
Luego regresaba tímida, apenas cubierta con gasas anaranjadas. Hermosa.

"Ella,   luna apenas  nueva,
símbolo materno,
toda mito,
será nueva, casi siempre,
madre que se deja ver
en las noches
claras, alentando al mar de nubes, bravío.
La  luna, esa pequeñez
del firmamento, maternal
inspiradora de poetas y amores.
¿Qué tendrá, que se  nos hace querer
noche a noche,
en confidencia?"       [Mª Pilar Blanco Unzué]

¿Qué tendrá, con sus cuartos menguantes que la hacen nueva, para estrellarse en nuestros sentidos?
Nos haremos una idea mañana, con buenas luces cuando ya no estemos con el subidón de una noche de eclipse total de luna.
¡Madre mía, qué misteriosa se nos ha puesto!

martes, 14 de junio de 2011

ANILLOS O CONSENSO



Da gusto cuando las ceremonias de alta, altísima fidelidad, se rematan con una toma de posesión con juramento o promesa, poco   difieren uno de lo otro. Un tomo de la Biblia y un tomo de la Constitución, según preferencias.
Estas ceremonias recientes, de hace apenas cuatro  días, han  jalonado mi espíritu con  gentes de variadísimo  pelaje.
Rubios, rubias, melena corta, rizos afro,  corte a lo garçon,
Y modelos en todo tipo de combinaciones habidas y por haber, de modisto , de costurera, de rebajas, de 'Plaza', de Ives Saint Laurent, ...
Pero todos,  como un distintivo común, al final han vestido la ansiada banda, cruzándoles el pecho. Y los pechos. Ha sido un cruzado mágico, créanme, el suyo, al tiempo de  unos  'lo juro' o    'lo prometo'solemnes.
El consenso los ha reinstaurado en esta película de sesión contínua, cuyos actores, veteranos y noveles, compartirán escenario y altar.
En lo primero, los gobernadores que gobernarán. En lo segundo, la oposición que se opondrá hasta quedarse exhausta en sacrificio.
Los anillos se me quedan de oro, ajustados a los índices y anulares. Los guardo en clave ciudadana por si fallara el consenso.
Entonces dará comienzo otra nueva cinta, de cine de culto y solo apta para mayores con reparos. Qué otra cosa cabe esperar.
La política  municipal con sus vaivenes tiene estas bromas de buen gusto. 
Es menester cogerle el tranquillo, dar el sí y marcharse con las arras puestas. No hay más . 
Y esto me conduce, no sé por qué  asociación remota, a ese angelical
"Margarita, está linda la mar. Y el viento..."
..."Yo siento en el alma una alondra cantar: Tu acento. Margarita..."
¿Será acaso por la tienda hecha del día? ¿Y si fuera por el 'rebaño de elefantes'?


























domingo, 12 de junio de 2011

TODOS A UNA



Que toutes les voix chantent...
Que tous louent son oeuvre!
Faisons retenir un chant de louanges...

Estas palabras recurrentes y en justicia oportunas  debían haber inundado el salón de plenos de un ayuntamiento que conozco bien.
Y a  ellas habrían respondido  los aplausos enfervorizados.
Pero todo ha sido como un sueño fatal. Por fatal, realista, pragmático y demoledor.
Ni las voces cantaron. Ni TODOS ensalzaron su obra. Ni todos repetirán las alabanzas.
A mi alcalde me lo cambiaron.
A mi alcalde lo han soñado , y  no  se le ha repuesto en la sala de despertar.
Mi alcalde me lo robaron  hace noches  cuando dormían los mochuelos de ojos redondos. Al acecho.
Hoy se ha hecho materia gris, cerebral, otro edil que no es mío. Pero me pertenecerá, si la ley se pone tonta en mi contra y a mi favor.
Mi alcalde era el coro final. Y así lo hemos concebido sin necesidad de ponerle por medio la zancadilla de un Haydn.
Hoy no se ha hundido  ningún techo, pero se nos ha echado encima una losa demasiado pesada como para moverla solo a base de mil doscientas papeletas.
Mi  a partir de ahora exalcalde repetirá para sus adentros las hermosas frases
de alabanza que por rarezas del destino grotesco, no pudo oir en un salón de plenos. Con demasiadas voces discordantes.
Cuatro años son tan largos como pasajeros. Escampará.

viernes, 10 de junio de 2011

CO-SENOS HASTA DONDE LLEGUEN






La  señora doña Ángela Merkel  tuvo una brillante intervención  hace  pocos años, allá cuando su visita  a Oslo, por asuntos oficiciales. Alguien, bienintencionado habrá que suponer,  retrató a la dama y su  generoso escote. Y por las pintas, el escote y su dueña transmitían una sensación afable, amable, protectora...
Qué mujer no habrá pasado  por similar experiencia en la estrecha relación madre-hijo, en la tarea de amamantar. Y es el caso que un seno infunde prestigio. Y da tranquilidad  y respeto a quien lo contempla.
Doña Ángela Merkel quizá no ha cambiado de seno. Ha dado eso sí el cambiazo con la cara agriada que se le quedó de resultas del pepino.
El pepino español que no cometió falta.
La soja , que tampoco fue causa directa de retortijones.
Doña Merkel ha tomado su buen ver, algo pechugón, sí, mientras contemporizaba con el grande de los grandes, Barack Obama.
"Este señor no puede ser responsable": Escarbemos hasta encontrar el origen del E.coli
De momento, ni rastro. A seguir la pista que marca   la alemana de buena talla . Grata como lo  explicitan sus  senos afables. Y que bien los luzca, bien, mientras no siga equivocándose con las bacterias. O acabará hundiéndonos en la miseria.











miércoles, 8 de junio de 2011

SOLO UNO, SEMPRÚN

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http://www.elpais.com/elpaismedia/ultimahora/media/201106/08/cultura/20110608elpepucul_1_Pes_PDF.pdf
















Como ofrenda póstuma a la Memoria del siglo XX, Jorge Semprún,

EL HOMBRE QUE NO CONOCIÓ EL RENCOR


(EDUARDO ARROYO 07/06/2011 . 'El País')
Se terminó. Acaba de morir el hombre que no conoció el rencor. Acaba de morir en París, en su casa de la rue de l'Université. Deseaba volver a España y ya preparaba ese viaje imposible pero antes quería que sus amigos de aquí, los de siempre, fueran a verle para que le hablaran en castellano.
Lo  visité dos veces en su habitación 224 del hospital Georges Pompidou, el 9 y el 10 de mayo pasados, y mientras le hablaba él me miraba fijo, interrogativo y perplejo. En medio de miradas y silencios me dirigió unas cuantas preguntas: "¿Cómo está Isabel?", "¿te has caído de la cama?"; no resistí la tentación de responderle: "Ave María Purísima" y él me contestó agitando la mano izquierda como un abanico: "¿Sin pecado concebida?" Larga pausa. "Quiero ir a Madrid". Un Madrid donde nació y donde fue perseguido con saña en los tiempos de su responsabilidad como máximo dirigente de la acción clandestina del Partido Comunista de España. Cómo no recordar su expulsión y la de Fernando Claudín de la dirección del PCE en 1964, acompañada del posterior linchamiento propinado por sus valerosos militantes. Quisiera recordar también aquí aquella divertida conversación telefónica en París durante la cual expresé mi deseo de entrar en el Partido porque estaba convencido de que ya estaba maduro para esa adhesión y además quería que me apadrinase. Me comentó que lo veía difícil porque acababan de echarle, a lo que respondí inmediatamente que el tema ya no me interesaba lo más mínimo. Desde luego, este asunto se volvió un tema recurrente y jocoso en nuestras conversaciones ulteriores.
Preferiría no recordar que, más tarde cuando era ministro de Cultura, no había día en que los periódicos de fuego amigo no lo trataran de franchute, gabacho y afrancesado. Y cambiando de tercio, vista la situación que se nos avecina y ante la avalancha que se anuncia, espero que los consulados franceses en nuestro país tengan que hacer horas extraordinarias para repartir pasaportes, no de nacionalidad francesa sino de nacionalidad afrancesada. Sí, era afrancesado también cuando era de los pocos (quizás el único) que practicaba un silencio espeso sobre lo tratado en el Consejo de Ministros. Fue también el único que defendió a rajatabla y con valentía la posición de su Gobierno, mientras muchos de sus compañeros se escapaban, miraban para otro lado e impertérritos oían frases como la de "boquitas manchadas de sangre" que salían a borbotones entre los labios de aquellos que no dimitían a pesar de haber sido nombrados a dedo por el Gobierno que tanto vilipendiaban. En aquellos interminables Consejos de Ministros el vicepresidente enfrascado en la lectura de la vida de Lou Andreas Salomé (y en la presencia de su amigo de siempre -también ministro- que al cerciorarse de la actitud de la eminencia gris del Gobierno tomó la decisión de no hablarle más) no dirigía la palabra al que no conoce el rencor.
Y prosigamos hasta el cese de este hombre sin rencor. "¿Es que no comprendes los equilibrios necesarios, compañero?" ¿Para qué seguir? Pero sigamos. Al día siguiente de su defenestración le quitaron el coche oficial. Sí, al día siguiente, y vino a hospedarse en mi casa, sin rencor. Colette, su mujer, él y yo tuvimos que atravesar el Paseo del Prado andando y cargados de bolsas, las últimas bolsas, porque las calles estaban cortadas por la maratón que se celebraba en Madrid e impedía que los taxis cruzaran de una parte a otra. En una de las bolsas abiertas que yo llevaba se adivinaba una toalla que envolvía un trozo de jabón. Emblema inequívoco de una salida sin rencor.
Y no es que los franceses lo trataran mejor. Eso sí, sin rencor pero con firmeza. Jean D'Ormesson y Hélène Carrère d'Encausse le insistieron para que postulase a un sillón a la Academia francesa de la lengua. Lo hizo y se equivocó -como si no los conociera. El caso es que bastantes académicos impidieron su ingreso porque fue comunista y porque era español. El que escribía en un francés rico y preciso bellas páginas conmovedoras. Sin rencor. No obstante aquel episodio me lleva a evocar su elección como miembro de la Academia Goncourt, una institución que sólo requiere que el integrante sea autor... de lengua francesa.
Lo acompañé a Buchenwald en su segundo o tercer viaje desde que fue liberado en 1945. Recuerdo tanto el frío intenso como al joven conservador del museo del campo de exterminio que después de darnos la bienvenida nos espetó con ironía que lo de la bienvenida era un modo de decir. Jorge se abrazó a él y mirándome me dijo algo así como que los alemanes eran increíbles. Ni un asomo de rencor ante mis frecuentes protestas. Alguien dirá mejor que yo lo que Jorge Semprún ha representado en la Historia del siglo que terminó y en una parte del que acaba de empezar. Yo retengo como una obsesión su mirada mientras su mano reposaba en la mía. ¿Warum? ¿Por qué? El nunca conoció el rencor. Yo sí... pero a pesar de su desaparición me quedan sus ojos y su mirada. Ni rencor por la muerte, ni rencor por la vida.

Así de sencillo es el tránsito desde uno a otro mundo para  aquellos que solo tuvieron una alta lección por impartir, exenta de rencor por los muertos y por los vivos.

martes, 7 de junio de 2011

CONTIGO Y SIN TI



Estaba cantado que ni in extremis se pondrían de acuerdo los empresarios y los sindicatos.
Y tal como se sospechaba, ha ocurrido.
A partir de esta desavenencia, no precisamente una chiquillada temporal, ya no les valdrá ni a unos ni a otros la argucia de salvar los trastos y que otros me los protejan.
A partir de ahora, el 'contigo y sin ti' nos sumirá a todos más a merced de los caprichos de quienes físicamente mercadean el dinero y se hacen con el control de nuestros dineros y de nuestros destinos. Esto de una parte.
Y de otra, como no sea que el presidente J.L.Rodríguez Zapatero se ponga a maquillar con buenos barnices y lacados la penosa situación de crisis, que día a día tiene la cara más fea del  mundo, seguiremos un poco peor de lo que estábamos, cuando parecía ser  que la crisis, por ley de supervivencia, empezaba a amainar.
No ha habido acuerdo, luego habrá que remangarse, quienquiera se remangue, para hacer efectivos y eficaces los recortes, y no precisamente quitarse cuatro coches oficiales y cuatro balones de reglamento.
Sola de por si esta reducción carecería de relevancia si lo que esconde es que el verdadero recorte y amputación será estructural. Ese sí será de efecto perverso,  y por más que no está visible en el escaparate,  notaremos su secuencia en unos pocos meses. Los que faltan para 'dos telediarios'.
Como ya se ha hecho norma, desgraciadamente, que cargue con el mochuelo el que lo está cargando. Total, un sambenito más...
Pero oh, yes,   los empresarios y los sindicatos  seguirán donde siempre. Quietos en su parcelica. Sentados en su cómodo sillón.
Y así sucesivamente, contigo y conmigo sin vivir en mí.

lunes, 6 de junio de 2011

¿ NO TE VAS DE MI LADO?



Cercado entre la  mole inmensa de granito yace un dictador.
Quien  en su ausencia ha determinado la pertinaz  autopresencia por los siglos...es un dictador.
Quienes lo honran con sus salvas han olvidado que aquí nos atenazó un dictador.
El osado mandatario que consiga mover la losa, aligerar la masa granítica y con mucho decoro entregar los restos mortales (...) a los familiares acreditados, no habrá puesto la pica en Flandes, pero sí ganado el más alto distintivo democráico: Desenturbiar la de por sí turbia conciencia colectiva de ser guardas jurados de una dictadura que por fortuna ya no han conocido las dos últimas generaciones.
Y que poner el cascabel al gato es tarea harto difícil, lo saben todos los inquilinos en La Moncloa  durante  muchos años...Con notable diferencia sin embargo entre cada uno de ellos: Suárez, Calvo Sotelo, González, Aznar, Rodríguez Zapatero.
En palabras de un certero comentarista, de hacerse cargo de la delicada labor nuestro actual Presidente de gobierno,  se lo recordaría, a éste, por haber sabido bajarle los humos, reales de incienso y metafóricos, al mismísimo Vaticano, que tantos  golpes de incensario vertió sobre el dictador.
Por el momento, ahí está el asunto, retador más que nunca, esperando la mano de hierro sin temblar que fulmine definitivamente el fantasma  con el que nos hemos resistido a convivir, si no es por la fuerza de la sinrazón.
Treinta y cinco años democráticos, con democracia real, incluso ya,  proyectan cada vez con más sombra  la imagen invertida de un ciudadano, de profesión dictador. Con no mayores privilegios debería ser  que cualquiera otra persona que ha abandonado el mundo de los vivos. Y con todo el respeto merecido.
Al presidente le tocará  'bailar con la más fea y más rato', para no variar. Como en plan fatalidad.

domingo, 5 de junio de 2011

NO SABÍA LEER Y PUNTO



No es exactamente que no supiera.  Sencillamente no leyó. ¡Qué verdadera lástima, Don Gonzalo!
¿Qué  no leyó este ínclito responsable del 'DBE'?  Indolentemente , como si tal  cosa  careciera de importancia, manifiesta no  'haberse leído' la biografia de Franco, ese hombre que fue muchos francos y ni un solo dictador, parece querer decir el señor don Gonzalo Anes, de aquel, a quien arropa y casi exculpa. Ni los equipos de correctores de la Institución ni los equipos de biógrafos son responsables de los deslices o de los olvidos tendenciosos. A tenor de las respuestas del máximo representante de la digna institución, todos llevan la tarea sincronizada sin margen de error, y sin que nadie asuma responsabilidad.
Una vez más y ya son innúmeras las veces, estos restos arcaizantes postfranquistas deberían por respeto y por dignidad callar. Y guardar silencio absoluto, ya que no están dispuestos a pedir disculpas ni a retractarse, ni a corregir errores de bulto, como es pasarse  por el forro del  rigor histórico su criterio miope.
Sí señores. El dictador lo fue.  Y represor tristemente. Y punto, repetido cuatro veces en la incisiva entrevista. No hace falta apelar a vulgares muletillas para no responder a lo que se le pregunta. Aquí sí, en cambio, se hace necesario el punto. Y final.
Sin conceder más balones de oxígeno a quienes pretextan hacer un favor a la comunidad lectora, con sus 43.000 entradas de diccionario, y solo consiguen levantar ampollas que duelen. Porque sí sabemos leer. Porque hemos leído y,  leyendo, sabido qué personaje  se perpetuó como dictadura inacabada.
Entonces nos callaba el silencio.
Ahora podrá ahogarnos. Antes, habremos leído biografías. Aunque no nos guste. Y por descontado, las reclamaciones no recaerán en el maestro armero. Ya está bien.

[Reflexión sobre 'El País', 4 de Junio]

viernes, 3 de junio de 2011

MAL QUE NO MEJORA, EMPEORA



Lo dijo categóricamente Campoamor en sus célebres 'Doloras':
"Mal que no ... "
Y no, señores, no remite el mal.
Si acaso algún ligero despunte al alza que le oímos a Francino y nos vamos soltando el nudo que nos ata el cuello con alivio.
El paro se ha desencabritado en unos pocos miles y con tan poco, nos conformamos para olvidarnos por un día de la mala racha que soportan los verdes del sur. Los llamábamos ayer pepinos.
El diccionario ese Biográfico parece que solo saca santos, para mirarlos como cromos. El Señor Suárez  se la ha busacado con 'el pequeño'dictador. El mal no mejora, que empeora.
Pero, paradojas de la vida, ya está que trina la fuerza emergente-caminito a la Moncloa porque sus planes no contemplan mejorías ni remisiones de la crisis. Es más, prefieren la autoflagelación de lo requetemal, pero mal. mal que estamos con la crisis con tal de que a la larga debamos a  ellos haber salido del atascón monumental.
Así se comporta el mercado. Así, la política. Así los presuntuosos y así me gusta a mí, que mejoremos, que ya está bien y acabe el suplicio.
Al don Alfredo le está sugiriendo don Mariano una cosa muy mala, debe ser.
Y el primero replica al segundo que de dimisión, ni se mente.
O sea, que hoy basta con los Rolling

jueves, 2 de junio de 2011

CURADITA SANA, SI NO HOY, MAÑANA



Ni el alemán Diccionario De Gruyter, ni la Gran Enciclopedia Rusa, ni el Diccionario Biográfico de los italianos, todos ellos contrastadas referencias en el ámbito de la biografía histórica, tuvieron problemas para llamar "dictador" a sus respectivos dictadores, o para relatar -simplemente con rigor histórico- las variadas tropelías y atrocidades de estos auténticos sátrapas de la Humanidad. Muy al contrario que el Diccionario Biográfico Español y su ya tristemente legendaria entrada sobre Franco firmada por el historiador Luis Suárez, y dedicada a ensalzar la valía del Generalísimo en el campo de batalla y a evitar -con todo el cariño y toda la militancia- llamarle "dictador". Lo que fue.
 Y continúa textual
 - FRANCISCO FRANCO (Diccionario Biográfico Español). "Montó un régimen autoritario, pero no totalitario, ya que las fuerzas políticas que le apoyaban, Falange, Tradicionalismo y Derecha quedaron unificadas en un Movimiento y sometidas al Estado. Una guerra larga de casi tres años le permitió derrotar a un enemigo que en principio contaba con fuerzas superiores. Para ello, faltando posibles mercados, y contando con la hostilidad de Francia y Rusia, hubo de establecer compromisos con Italia y Alemania

El señor Don Francisco Franco no tendrá por qué curarse.   Que a él no se le ha causado pupa.
Es posible  que en alguna parte donde se halle  pueda exclamar: 'Allá películas. Que me quiten lo bailao'
No es demasiado probable a corto plazo que el señor Don Luis Suárez  rectifique y se ponga a cauterizar heridas entre los descendientes del Exilio Español.
Casi nada de lo que ocurre es casual. La confección del polémico Diccionario Biográfico Español mucho menos lo es. Cuando se sabe de la Academia que está apalancada en la historia. Se sabe de la aplastante hegemonía masculina. Y se sabe el escasísimo interés hacia la España Contemporánea. Y se sabe del lastre pegajoso de contar todavía con la función de un censor. Y  de la presencia de un Arzobispo en la Institución.
Pues eso, cura sana, cura sana. Ya tendrá que ser mañana.

Y aquí en la periferia europea,  la Senadora de Sanidad de Hamburgo, doña Cornelia Prüfer-Storcks, se ha disculpado con los pepinos (sic)
Los pepinos visten  verde. Pobres pepinos, ¿Quién con vosotros se atreve?
'Ya no vendemos ni fruta ni verdura de España', dice la cadena Kaisers

'Estamos arruinados. Y lo peor es que no tenemos culpa', dice un agricultor
'Se ha mirado hacia España sin pruebas', dice la ministra Rosa Aguilar
La política que despertó la alarma: era irresponsable ocultar sospechas
Pero tirada la piedra, el mal infligido poca vuelta atrás tiene. Ahora se verá quién pagará los platos rotos y sobre todo quién asumirá responsabilidades.
Eso también deberá ser 'mañana'. Lo de la curación. Ya ven, cómo los males acechan y nos tienden redes. No tenemos remedio.

miércoles, 1 de junio de 2011

A ESTE LADO, CON LOS ÁNGELES



Que insisto: Cuando los asuntos se tergiversan hasta el punto de no poder dominarlos,  lo mejor es cruzarse a la otra orilla y verlos pasar.
Cuando abres el periódico de tu ideario de toda la vida y no lees más que dislates de los síndicos y patronos, la fórmula resuelve en simple ecuación de primer grado.  Y sin incógnitas. Me quedo contemplando el idilio Zetapé-Rubalcaba-Cospedal. Todo desde este lado del espejo, que no me salpiquen lodos.
Cuando hasta la radio empieza a no SER lo que debe SER, me arrebujo entre sábanas de hilo crudo en perfecta desconexión con el más allá.
Total,  que cruzo la frontera de los sueños. Imagino que está próximo otro tiempo mejor, subyugado a los dictados de un partido que el pueblo ha 'popularizado' cosa mala, y no tengo más alternativa que quedarme entre atónita y desmemoriada. Los ángeles me hacen compaña en este lado preciso que no deseo abandonar:  Mi observatorio privado al que llegan noticias cabales del exterior. Mezcladas en las sombras de la luz de la luna, pero noticias.
Cuando ya lo que nos faltaba para colmo de desdichas, el pitote  que se ha desencadenado en  la Exportación de hortalizas por cuatro pepinos de nada, lo aconsejable es la abstinencia de la simpática cucurbitácea hasta que el percal se clarifique y vaya cediendo el tapón con tanta carga de lechugas /pepinos.
Yo, a mirar y ni esta boca es mía.  Que hable Alemania. Que hablen los oráculos. Haylos en abundancia. Y siempre tienen mucha razón. No como yo que no acierto ni con las encuestas.

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