CON EL CALOR, BOCHORNO Y TROMPETAS

No quede nada en el tintero indiscreto.  Ni pompa y boato .  Ni fiel mensaje de mensajero.
De preferencia, quiero quedarme a secas con mi pantalla blanca, blanca. Donde no zumban ecos de JOTAS EMES
Quede prendida de prendas
blancas,  ese diagnosticado séquito dócil,
esa infausta causa, hasta la saciedad puesta en órbita para que nos enteremos.
manos divinas,
manos de papas.
Albas casullas
atemperadas en púrpura
Y en intermezzo,
común acuerdo,
suenen las trompas cálidas.
Y sigan sigan
Sueños de fiesta y griterío  tácito,
confeso, ya congratulado con la
pobre de mi piel de toro empobrecida
y santificada, me dicen las crónicas.  Sin más
que más  o como in illo tempore.
Hoy, por más,  ni me quedan sobrantes músicas celestiales,
mis caros amigos seguidores.
Ni por menos, me faltan argumentos.