COMO NUEVO, MUY NUEVO

Andamos todos en el pleno trajín de las acampadas desde los albores del 15 M.

No he sentido la tentación de adherirme a ninguna de ellas, ni  las lejanas ni las de aquí de la redolada  a mi vera.

O sea que mi trajín no es otro que hacer un seguimiento más que cómodo, apostada en las redes enredadoras de la prensa y el ciberespacio.

Ayer se deslizaba que la cosa empieza a desinflarse, antes de que otras fuerzas imprevistas la contaminen y lo que nació con el ímpetu de un ciclón reivindicativo corre el riesgo de convertirse sin más en otro gigantesco ENTERO, descartado fuera partido. Y en tal caso, no se precisaba alforjas para ese viaje.

Estando en éstas, el cielo raso de la información también  trae la novedad de la semana. A partir de ahora , irrumpe en escena  el nuevo figurante político a través del cual unos se servirán como de algo nuevo, muy nuevo,  mientras la otra banda preferirá utilizar el recurso archisabido de que vale más malo conocido que bueno por conocer...

Carme, no. Rubalcaba, sí.

Zetapé, no. Zetapé tampoco.

Las acampadas, a lo suyo, aplicadas en su dialéctica mensurable de cómo apañaremos la democracia que nos tocó lidiar. ¿Y en qué ha quedado los cientocincuentaycinco euros que, quien los tuviera, debía retirarlos del banco?

Desde las carpas de Sol solo bulle silencio poco clarificador.

Así cualquiera se reinventa una dry pret à porter.

Son nuevos, como muy nuevos

También es  pena que la muchachada 'dry' ni se inmute ni mueva un músculo ante  el chaparrón del  candidato-tsunami-viejo pero nuevo, como nuevo

¿No quedamos hace unas horas que ellos tienen la última palabra?

Por poco lo dejan. Que vienen a toda prisa otros temblores de elecciones generales, y el que menos se piensen será el que hablará para que los demás callemos, por cuatro años o para siempre.

Y COMO SIEMPRE. CANTANDO

Una de las mejores maneras, si no la mejor, de vivir a pleno rendimiento es poner a salvo toda la capacidad  de raciocinio, o sea  que nuestra cabeza  deje de dar vueltas. Y echarse a cantar.
No es una frase hecha, ni un adagio chino, ni proverbio oriental:  Es una verdad absoluta que 'quien canta su mal espanta'.
Todos los santos tienen octava. Naturalmente, todos los eventos, santificados o  demonizados, tienen la suya.
¿Creeréis que ya se ha pasado como si nada  una semana desde que comenzó desbocada la era de la postmodernidad?  Siete eternos días atizando la leña  ardiendo, con chispas,  en que quedó la nave después del escalofriante resultado global.  Una semana, lo justo para ver la magnitud  de la derrota  o victoria, según  unos u otros. Y  mucho  mal, que  no se sabe si tendrá cura a corto, mediano o largo plazo.
Los padres barones del desaguisado socialista saben muy bien  lo que se avecina , tanto si se ingresan en las 'Urgencias', a que los curemos,  como si se echan a la arena,  a por ellos, a por el toro. O a por los leones.
Llegan noticias de que los de las baronías sabrán sortear sus males a golpe de congreso, primarias o secundarias. 
Yo, que no soy de ese cuadro de mandos,  probaré con la terapia casera. Cantaré.
Confío ensanchar mis pulmones. Y que mis males se espanten de una vez. Habré cumplido doble objetivo.

LA HORA DE DANTE

Me parece irreal como si todo hubiera sido nada más que una pesadilla postoperatoria.
Es lo que tiene las cosillas de este mundo: Que se pasan. Y hasta que no queda ni rastro. Como un meteoro. Como una lluvia de estrellas, que ni te enteras.
Puesto que  hoy va siendo hora de recoger las velas hasta el próximo embate, me avengo al pensamiento unificador de la OCDE, que está convencida de que para rato hay caldo con lo del paro y la crisis y el contranatura que alguien ingenuo malpensado anunciaba apenas unas semanas atrás.
Nada de eso. Habrá que esperar quince años, tiempo suficiente para que nuestros chicos, (los míos) acaben
la Facultad y los Erasmus, o lo que por entonces haga furor universitario por Europa, hasta que empecemos a ver la luz. Esa que dicen se ve cuando se termina el túnel. La luz que se traducirá en el empleo al cien por cien. Que será presumiblemente época de vacas gordas. Vacas tetonas y teutonas bien puestas. Y nuestros chicos (los míos) ¿Dónde andarán por entonces? ¡Quince años! Toda una vida se me antoja.
Este club de países industrializados al menos se moja con el plan de ajuste del Gobierno español. Pero naturalmente ese susodicho club puede decir misa, si sabe o si gusta. Los clubs nacionales de por aquí patalean diciendo oro parece plata no es. Y así se ha montado la que se ha montado. ¿Lo saben, verdad?
Mi familia 'política'  se dispone a recapitular la situación en cuanto se reponga un poco en la sala de reanimación...
Yo me abstraeré con la oración de Dante. No veo cosa mejor hoy por hoy. Disculpen ustedes que saben de mi precaria salud mental. Remitirá, se lo aseguro.

CUANDO EL ESPECTRO ...

El arco iris simpático que siempre ponía fin momentáneo a la tormenta se ha quedado sin color.
A la España, muy vertebrada esta vez, sí,  le han sacado los colores.
No es ahora el arrebol de sus mejillas.
No es el intenso mar del cielo.
No es la pradera de las hojas verdes.
No, siquiera, el gualda entre turquesas
Y no por cierto, ni en duda,  aquella desvahída palidez cuando se hizo la luna perla.
No, no.
Mi España mía ha acrisolado negro de luto ardiente.
Se me ha vestido de negro. Y en negro humo se siente aunque una mancha de azul peleona con el carmesí
se extiende.  Sin peineta y sin mantillas, pero drama de tarde toril y papeletas de sobre. Sepia caramelizada.
Mi España está espectral. Lleva dos días empeñada  en cantarle las mañanitas al mismísimo rey David y solo se le sueltan coplas de mal remedo democrático que nadie entiende. Ni yo, que creía entenderlo todo.
No me salen las cuentas que ayer veía tan fáciles: Cuatro más cinco hacían un total de diez menos una.
Eso, ayer. Hoy cinco más cuatro hacen mayoría absoluta. Que es como en los tiempos de la modernidad, no los 'del Cólera,' sacamos la cuenta. Esto es la democracia, entre otras muchísimas más entelequias.
Es lo que mi cabeza  acierta a  pensar, maños. Cuando todo pase me quedaré de poeta o cantaré este magnífico Gloria.  ¿Estamos?, como dicen por aquí, cerquita de España bravía. ¡Gloria!

DOS DE CAL, UNA DE CANTO

Cuando el reposo  reponga mi  fuerza maltrecha, otra más poderosa se instaurará en su lugar.  Pero  ya no será de mi dominio.
Esta noche comienza la segunda era, definitiva, de la Crisis, lo veremos.  La tercera hora, definitiva también, del encanto-desencanto.  Lo padeceremos.  La cuarta, sin clara denominación, que por fin corresponderá por entero al poder emergente, con posibilidades de echar a andar, o de salir por piernas.
Ignoro si la onda expansiva del 15-M, que ya va siendo historia,  continuará vindicando lo que la animó a brotar. Mucho me temo que la oleada de gentes que ayer marcaron un hito informativo,  mañana ya se tome  un descanso prudente, vuelva a sus ocupaciones/desocupaciones y dé por concluída su protesta, hasta dentro de otros cuatro años, que es el tiempo asignado para que a cualquier partido en el gobierno le crezcan los  enanos y le salga hasta herpes celtibérico, muy malo de quitar.
Sigue en la lejanía la ratahíla del escrutinio. Dos de canto y arena contra una de cal. Y en ello andamos. Cada cual  aprehenda sus juegos. Celebre sus victorias si venció, o se conforte con una Toccata y fuga en re menor.
A  veces la suerte  nos sonríe. Otras nos da la espalda olímpicamente.
Así se ha comportado un 22-M, para unos y para otros, como queríamos indicar.

'DÉJALO ASÍ: TODO SALDRÁ BIEN'

Sin otro particular, que han sido demasiados para asomarse a este ventanal indiscreto, solo encuentro la verdadera razón para pensar en una noche de primavera  en complicidad con un mito.
"Déjalo así, hijo, que todo saldrá bien", soñaba Paul  que le decía su madre.
Probemos a repetir este mantra, imposible, incitante,  y sabremos a qué atenernos en unas horas. Contadas en una vuelta y media de reloj.

 "Cuando tengo momentos de angustia
La madre Mary se acerca a mí
Diciendo sabias palabras
Déjalo estar
Y en mis horas de oscuridad
Ella se queda delante de mí
Diciendo sabias palabras
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar
Y cuando los desconsolados Que viven en el mundo se pongan de acuerdo
Habrá una respuesta
Déjalo estar
Porque aunque vivan separados
Todavía hay una posibilidad de que puedan ver
Habrá una respuesta
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar
Susurrando sabias palabras
Déjalo estar
Y cuando la noche está nublada Todavía hay una luz que brilla sobre mí
Que brilla hasta mañana
Déjalo estar
Me despierto al sonido de la música
La madre María se acerca a mí
Diciendo sabias palabras
Déjalo estar
Déjalo estar, déjalo estar..."
  
Y  diciendo esto, despertaba  y ya amanecía un día para el recuerdo.

ESTAMOS COMO ESTAMOS

Ya me disculpará la junta electoral. Expiró la campaña, soy consciente. Pero por si  acaso no quiero quedarme con las protestas del movimiento 15-M  como una espinita mal clavada.
Dicen que otra politica diferente es posible.
Creo que ni han explicado cuál, ni cómo desarrollarla. Esto, primer punto sorprendente para tamaña marea movilizada, ya como auténtica mancha de aceite que se expande sin control.
Nos dicen no estar de acuerdo ni con la corrupción ni con la injusticia. en consecuencia se ha desatado
 a partes iguales la indignación colectiva y la  reacción, colectiva igualmente, como consecuencia natural. Esto, segundo punto.
A nadie medianamente observador y crítico se le escapa que también la democracia, la nuestra concreta, se nos está envejeciendo, achacosa, fracasada y vacía de contenido.
Pero salta a la vista  que la juventud de que hoy gozamos, nuestra eterna juventud adolece exactamente de la misma vaciedad, lo mismo por obra que por pensamiento, que por ideario y aun de ideales. Lo uno por lo otro, como que empatados.
No han debido explicar bien de qué manera harán frente a la corrupción, evidente. Tampoco hemos entendido bien qué retoque o cambio radical dará la juventud, por eterna juventud siempre joven, a la enferma democracia, que quieren sea 'Real'. ¿Quieren decir realidad? Pues es lo que hay, más real imposible.
Parece norma de los tiempos actuales invocar que todo cuanto advenga sea 'real y ya'.
Todas las épocas han hecho patentes sus espiraciones:
Comunismo real. Cristianismo real. Socialismo real. Maniqueísmo real...entendido todo como no ideal.
¿Y ahora se percatan de que no les sirven los modelos, ideales, para su propia realidad?
Tercer punto de sorpresa.
No he entendido bien, o no me han dicho por qué la juventud  sigue tomando partido en esta democracia de baja intensidad y calidad que entre todos mantenemos, por acción y por omisión.
Es fácil  afirmar que la Crisis que atravesamos es una Crisis General. Con poca o muy poca solución.  No tenemos a la vista ninguna democracia que recuperar.. Ni un  sistema de representación  más idóneo  que sirva de modelo para un futuro. Parece que cualquier modelo o está agotado, o ha dejado de existir.
No podemos retroceder en el tiempo. Sí tratar de enmendar la plana para evitar incurrir en errores históricos. Pero creo que buscar el remedio únicamente como contraremedio político, ahora, cuando no se ha movido un dedo para protestar en estos precedentes, anteriores,  seis o siete años (motivos hubo más que evidentes, clamorosos ),  es francamente una ligereza, de peso específico considerable.
 Plantar y arrancar lo plantado. Edificar y derribar. Buscar y perder. Guardar y tirar. Amar y  odiar, y tantas más secuencias encadenadas nos marcan no solo los tiempos: También el lugar donde ESTAMOS COMO ESTAMOS. Gloriosos.

LA CARA BIEN LAVADA

Que no, que no les sobra razón a los eclesiales poniendo simple parche a las conductas extraviadas de,
 por desgracia , demasiados religiosos.
Antes de nada, conviene destacar el silencio y la falta de apoyo de las víctimas españolas en  asunto tan peliagudo éste de los abusos,  por más que el Vaticano exhorta a sus superiores a que ayuden y protejan a las víctimas.
Prisa se dan  en dictar comunicados y redactar auténticas guías de comportamiento.
 Se recomienda dejar todo preparado antes del 2012. Como si las conductas pervertidas tuvieran en el dorso acuñada en letras gordas la fecha de caducidad. No, señores del Vaticano. No se entiende que los atropellos contra menores, y mayores, en materia de pedofilia y de abuso sexual  no sean sancionados y enjuiciados severamente por la Justicia en el tiempo que determine.  Record, si preciso fuere.
No se entiende, porque no es ni asumible, que significativos casos de abusos acaecidos aquí, en España, hayan quedado prácticamente impunes solo porque el obispo 'Equix' se haya negado a condenar casos flagrantes.
¿Y ahora ya toca andarse con la cara limpia?
Parece que los protocolos con la normativa aplicable serán estrictos. Siempre y cuando la acusación sea verosímil. Y así lo entienda la curia romana.
Esta curia sabe la tira de violencia sexual. Lo ha sabido siempre. O lo ha imaginado.
Naturalmente, con el arcaizante secreto de confesíón vigente, cualquier escándalo podrá ser perfectamente guardado o escondido,  frenando de ese modo la intervención de las instancias a propósito.
Curioso es lo que la instrucción pide: Estrecha vigilancia a los aspirantes a sacerdocio y formación en la estricta castidad de los seminaristas.  Como si tales dos propuestas fueran de observancia exclusiva por   quienes proyectan  ser ministros de dios en la tierra.
¿No quedamos en que 'ay del que escandalizare'  debe impactarnos a todos por igual?
Sorprendente es asímismo  la propuesta de vigilancia. Una especie de ojo de la conciencia que cada individuo llevará junto a sí, virtualmente, para evitar la comisión de cualquier desliz, por no decir llanamente tropelía sexual..
Así son las cosas. España entera se despierta cada mañana con la sensación de acabarse la pesadilla de las votaciones.
El Vaticano lleva despertando cada mañana con la mirada puesta en su propia agenda, a la que denomina Guía  .Refundida en   cinco suculentos puntos. Cinco nada más,
Por la originalidad, densidad y relación calidad/precio, bastará entresacar dos, que sirvan de ejemplar.
Los otros tres  complementan el lavado integral de cara, que reza el t:ítulo.
"Los presbíteros deben ser advertidos del daño causado por un sacerdote a una víctima de abuso sexual, de su responsabilidad ante la normativa canónica y la civil y de los posibles indicios para reconocer posibles abusos sexuales de menores".

- "Siempre se siguen las prescripciones de las leyes civiles en lo referente a remitir los delitos a las legítimas autoridades. Esta colaboración se refiere también a los casos en los que estuviera implicado el personal religioso o laico que coopera en las estructuras eclesiásticas"
Benedicto XVI debe estar razonablemente satisfecho.
Yo empiezo a  cansarme de tanto doble y triple juego.
No me gusta, ni aun con lavado incluído

SOMOS INORGÁNICOS

Apegados a nuestra particular manera de pensar.
De seso irreconciliable con la materia
De voluntad de hierro cuando nos aprietan las tuercas
Votantes convencidos
Políticos de izquierdas si lo cantamos
Políticos de derechas si nos lo callamos que nadie se entere
Políticos de centro que es como el equilibrio inestable que siempre se cae hacia donde mejor pilla
Antipolíticos que somos los que somos ¡mira qué cosas tiene la política!
De corazón puro, con mucho conocimiento y poca voluntad
Vuelta a insistir, votantes.
Somos orgánicos de arriba abajo
Inorgánicos, imposibles de reciclaje
Por tercera vez: Voto  con las cartas levantadas
Y ahora se acabó otorgándole más que razones a cuatro verdades que hoy nos refresca con valentía algún sesudo articulista. Esencialmente coincidiendo con el post 'Qué bonito'.
No ignoro que está muy de moda, que se lleva con mucho encantamiento eso de ser escéptico. Lo sé. Pero yo el domingo me pondré de guapo y ¡a votar!
Sé que mi edad me acerca con peligro a la ironía fatal y algo cínica: Pero iré a votar.
Somos sin remedio in-orgánicos des-organizados. Así y todo, sigan mi ejemplo y no les arredre el temporal mediático desatado: ¡A votar!
Somos, somos ¿Somos? políticos presa de nuestra propia decepción, También de nuestra ilusión y de nuestra conciencia.
Por todo lo cual no sabremos si nadar y guardar la ropa, hacer de nuestra capa un sayo o simplemente lo que todo ciudadano comprometido: depositar con fe ciega un voto que vale un oro,  me chivan por el pinganillo.
Dice el articulista:
",,,Entonces, sabíamos por qué creíamos, y ahora, en cambio, no tenemos ni idea de por qué desconfiamos.

...Recuerden el mundo donde hemos vivido. Compárenlo con el mundo en el que vivirán nuestros hijos. Piensen después en los mercados, en las agencias de calificación, en el entramado financiero que se ha cargado las políticas progresistas, que se está cargando el Estado de bienestar y que, cuando consiga liquidarlo, va a cargarse la democracia, y lo hará declarando que es por nuestro bien y porque es una reforma más, otra reforma inevitable, una etapa más del proceso que nos aboca a escoger entre las reformas o el Diluvio..."
Sinceramenté, merecerá la pena votar. Será una auténtica virguería, pero compensatoria,  se lo aseguro.
A renglón seguido, allí paz y aquí  ¡el Gloria!

¡QUÉ BONITO, QUÉ BONITO!

Faltan dos telediarios para llegar al día importante. No hace falta más 
 concreciones: La cita electoral.
Todo el género humano, o casi todo, presume abiertamente de guardar para sí su día más importante.   Íntimo e irrepetible. El de la boda, la desboda, la comunión, la oposición...
Desde que pisamos fuerte por el terreno de la democracia, esa extraña virtud que a todos llega a envenenar,  quien más quien menos, por diferentes causas, tiene reservada la  nueva gran fecha. Y así habrá de celebrarla como el dia más importante de  su vida.  No es exagerado decirlo, el votar por primera vez. Y ya, las sucesivas para siempre, siempre.
Mientras, el común denominador, que puede ser usted mismo,  solo baraja dos variables: Que la lluvia no le amargue la jornada, y no cometer el más mínimo error con las 'blanca y sepia'.
Los políticos, al libre albedrío,  van  y vienen por su particular vía láctea´,  cuyo tramo entre blanquecino y ahumado es recorrido y pateado palmo a palmo, según  sus posibilidades.
Los he visto a   ellos, nuestros ídolos públicos, enardeccidos por el síndrome campañero. Unos y otros están ya en el paso del ecuador de estas extenuantes sesiones que algunos, se sabe con pelos y señales,  han intentado caramelizar insensatamente con dos peligrosos ingredientes.
Uno, principal, la crisis, que nació 'de padre desconocido', valga  el eufemismo.
Dos, no menor, el desempleo, que creció, éste sí, con padre-madre y hasta abuelos y tíos.
Para todo esta planificación, nada mejor que el tono elevado pegados a 
  los micrófonos que palidecen ante las voces de los oradores adoradores.
No podemos pasar por alto otros flecos que a  los  [mis, tus]  amigos políticos  les ha venido como anillo al dedo para la cosa esta de la rentabilidad electoral:
a) El archiexplicado Bildu.
b)El desastre de Lorca,  para conmovernos a todos.
c) La eutanasia.
Y como con la iglesia hemos topado, se me permitirá al menos esa veleidad cristiana: "Pobrecito, pero ya descansó. Y la familia sobre todo".
(Rusia, a la derecha en el mapa, según se mire. ¡Pero qué bonito!)

EN OTRA DIMENSIÓN

La temible escala Richter marca una línea fronteriza entre dos mundos: El que ha sucumbido bajo las fuerzas naturales, imponentes, y este otro, feliz de momento en su Arcadia,  mientras la tierra que lo soporta no se resquebraje, ni los cimientos se le  vengan abajo.
Un mundo asistido por la  adversidad.  Y a su costado, otro, tocado por la buena estrella de la suerte.
Nadie con mínimos de caridad, que es amor.  También de miramiento y tacto.  También de responsabilidad política, debemos   eludir   las  responsabilidades  que  nos conciernan:  A cada cual, la suya.
De ahí a meter las narices donde no nos llaman hay buen trecho.
Lorca, murciana, que tembló de súbito hasta  el destrozo casi total.  Lorca, la que clama al cielo con más de la mitad de sus moradores durmiendo bajo las estrellas, ya se ha granjeado el favor del político inoportuno que ni perdió un minuto de su agenda electoral para posar clemente y magnánimo en medio de la catástrofe. Echando miradas de desespero al horizonte plomizo. Los  cascotes,  a revueltas con la población deambulante.  Por lo demás, inmensamente  entristecida.  Pero él [mi político de cuento] sacando sus cuentas. En una libreta inverosímil. Que es como aquel libro gordo de Petete para apuntar voto sí, voto tambíen. Honda pena  es lo que produce.
Lorca y sus lorquianos. El respeto y la preocupación. Él, [dícese de un osado aspiranteamandatario] y el bien, para bien visto ser. El protagonismo inaceptable y las ansias de poder.
Festejaríamos si la casualidad lo acerca a estos aledaños musicales. Para la ocasión, con una cancíón de la gran nariz.
En tanto, desde mi dimensión no queda otra salida que señalar las actitudes de denuncia. Que lo son, por más que nos apene el terremoto.

¿´NO DECÍAMOS AYER QUE...?

Mariano Rajoy abrió brecha. Para empezar.
El PSOE está hasta el gorro del "antipatriotismo" de los de 'porai'. Para seguir.
Los que no tenemos otras cosas que hacer con nuestro ocio, nos colocamos el mandil de faena y ¡andando, a poner miles de papelotes en los sobres!
Está visto y escrito que aquí hay tajo para todos.
Pero veamos, si queremos.  Y luego relinchemos si podemos. Es la secuencia completa.
El argumentario del PP enumera catastróficos datos económicos. Y como si estuviera deseándolos, con vehemencia. Para que el pueblo  se entere. Para que no descanse hasta el día hache, ese día que hace muchísimos años era solo domingo, fiesta de guardar.
El líder (del Puntos Suspensivos)  está probando  de todo. Incluso se traga a empellones   la crisis griega,   para atacar al Gobierno.  Eso es hambre y sed de dios, en frase evangélica : "España no es Grecia, pero Grecia está como está por hacer políticas como las que lleva a cabo en España Zapatero",decía hace un año, a sabiendas que era de derechas el partido que gobernaba Grecia.
Seguimos hablando?
Ahora,  un año justo después,  resurge con fuerza una nueva crisis griega, tocando peligrosamente el  primer plano de la economía española. Y Rajoy, superhombrefeliz,  ve en este asunto un arma mortífera  para rematar al rival.   A catorce días vista de la cita electoral. Todo en al, menos el coche fantástico que acaba en fuel.
Continuando: Yo sigo con mis sobres sepia. Grecia no da abasto ni con el Partenón ni el Olimpo.-"¡Ojito, mucho ojito,!"
-Brrrrrrrrrr, ¡Qué miedo! ¡Que vienen los griegos!
Y tú, ¿ya has arrimado el hombro, para que nadie tenga que reprochártelo?
¿Dudas de la solvencia de España?
Yo  no, pues sigo con mis papeletas sepia, y blancas, aplicada a la tarea.
Aunque  otros, que se van sintiendo vencedores,  desgraciadamente sí.
¿Caben aún  miramientos y  concesiones  ante estas pasadas de frenada por parte del aspirante a gobernarnos?
Por ahí pasaremos, si no hay remedio. Pero por sus falacias y engaños antes de tiempo, ni hablar. Ya lo intuíamos ayer y lo decimos hoy, para que conste.
"El argumentario del PP distribuído a sus candidatos -titulado "las autoridades económicas advierten que el Gobierno socialista perjudica seriamente la economía española"- se centra en recolectar datos de las pésimas perspectivas de España."
"El argumentario del PSOE dice lo contrario: Que  "todos los organismos internacionales y medios de comunicación más influyentes coinciden en que las medidas del Gobierno han salvado a España".
Rajoy da unas cuantas jugosas recetillas todas encaminadas a minar al gobierno, como reducción de impuestos,  nada de convenios colectivos, viva las pymes, etc.
Y concluye en que solo volverá a reinar la confianza de españaenterayverdadera si vuelve o empieza a reinar él.
Ergo, si sigo los consejos de mi amiga, tendré que ipsofactarme, antes de que el antedicho me pille la delantera y se me instale como de alta definición.

NO TENGO NADA QUE DECIR

Por eso mismo uno y una no dicen nada si nada tienen aparente para que se sepa.
Por eso, pero no por lo mismo, cuando a un casimandatario le lanzan preguntas incómodas, se despacha alegre con el incongruente 'no tengo nada.., señores, que decir'. Y entonces se le suelta la lengua una barbaridad y comienza a dar recetas mágicas sobre el paro. El cual cesará ipso facto apenas se releve el poder. ¿Me entienden?
El señor de las barbas luengas  niega  una y otra vez tener algo que decir.  A cambio explica lacónicamente en qué milagro se basará para fulminar el paro, en cuanto [el señor ] llegue al poder.
Dicho caballero continúa en silencio porque mejor bien callado que mal hablado. Y esto dicho, [don Mariano] extrema su verbo fluido cuidando no dar respuestas en vano. Nos deja a dos velas, perplejos, cuando no sabe qué variante darle al milagro no producido en las comunidades afectas al pepé, ¡pobres!,  de acabar de cuajo con el aún más que paro. Mucho más. 
Aquí  ¿será posible que nadie tenga algo que decir?
Y allí, en ese utópico 'allí', tierra de nadie y de todos, que son las urnas, ¿tampoco hay nadie que sí tenga que decir?
Allí deberemos estar, aunque solo fuera por zafarnos de los salvadores de la patria  al acecho,  para que no nos  redondeen la tremebunda cifra de los par-hados.
Dicho con llaneza, allí donde van  , los  intrépidos valientes manifiestamente se pronuncian  como el  felicísimo acabadores  oficiosos  del paro. A todo esto en absoluto silencio. Porque, como advertíamos al princio,  más de alguien no tiene nunca nada que decir. ¡Vaya martirio! ¡Toda la flor de la vida en silencio!
Una tarde de estas me apunto  en esas oficinas virtuales y gritaré lo que tengo que  decir.
 Solo cuatro letras de nada.  Así hablaba, de  esas  cuatro letras, Aznar.  Cuando señalaba con el dedo al gobierno, por habernos arrastrado a todos al P A R O.
Seguía sin tener nada que decir. Una verdadera pena lo que no dijo.

OTRAS PROPUESTAS

ss







Como cada vez más la calle es de todos. Como segundo a segundo cada cual echa la suya, y hablar de 'bildus' o hablar de tribunales es según quien mire, una canción diferente, no cabe duda de que este espectral panorama que me taladra los oídos en formato de canción, es oto contrapunto bestiale, se parece cada día más al estribillo de Paquito el chocolatero.

"La irresponsabilidad de algunos políticos no conoce límites, el mensaje que se transmite a los ciudadanos es que cada gran partido tiene su propio tribunal".
El Supremo, en la versión de  los habitantes de una calle importante es algo así como el bueno de una película cuya machacona banda sonora, el presunto respeto a las decisiones judiciales,  me llega como retahila de spot publicitario, dale que dale, machacón.
Fuera 'bildu'. Sobra y estorba ahora que sus listas están en regla.
Ahora solo importa cantar sin escuchar al otro. Sin debate político de altura.
Apenas se menciona bildu para identificarlo con ETA, con Batasuna, con los violentos, los terroristas, los asesinos.  Los términos que sería razonable esperar en un debate democrático,  son los grandes ausentes en un discurso que pone frente a frente una vez más, a buenos contra malos y regulares , a ellos contra nosotros. ¿De quién partió la idea? ¿Quién empezó primero?
La derecha española  está convencida de que este país le pertenece porque lo ha heredado de sus antepasados. Y si no, directamente de dios. Cuando el planteamiento  acerca de 'bildu sí, bildu no'  se  ve alterado  por cualquier factor, reacciona siempre con violencia  y agresividad, como si creyera que su voluntad basta para desmentir la realidad, por más que ésta acostumbre a ser más terca que una mula. Lo ha dicho el Constitucional, no el ciudadano de a pie. No yo.
Si bildu participa en las elecciones, aun en plena confusión de los cantores, habrá salido victoriosa la democracia. Con normalidad y en justicia. Lo diga quien lo diga y lo niegue quien lo niegue con otras propuestas.

ERA PENUMBRA EN LA TARDE

Haya  sido obra de la casualidad o del momento oportuno,  hoy  han ocurrido en 'El Fuerte'
 escenas para el recuerdo. También para la historia, o cuando menos, para la crónica popular.
¿Podéis imaginar que se os apareciera  en carne mortal  un ídolo? Galán deportista, atleta, cantante, escritor?
¿Y qué cara se os quedaría tras la aparición?
Nunca pensé ser testigo de las apariciones.  Mis colegas tampoco lo pensaban. Por eso mismo, hoy  conforme se han ido adueñando de la sala los personajes reales y los evocados. Cuando hemos comprobado la frágil aunque firme estampa de Joan Manuel, a más de alguno se nos iba 'medionublando'   los ojos y ni nos  hemos  molestado en disimular de un manotazo las lagrimllas emocionadas:  Ha sido  sencillamente emotivo estampar dos besos reales a Joan Manuel Serrat y tener  a unos pasos de prudente distancia contemplando  la escena  a Rosa León,  real también,    la misma que viste  y calza, que hace ya.. ¡cuánto tiempo!,   nos arrebataba con el desgarrador 'Al Alba'.
 Sin  mediar permiso  porque no hacía falta,  se ha colocado a nuestro lado, calladito,  el mismo Miguel Hernández,   venido a nuestra casa gentilmente, para releernos entre secreto y misterio, a la luz tenue de las lámparas, los restos memorizados de su poemario.
¡Ay, Serrat! ¡Ay, M.Hernández! Solo puedo  prometer repetir la visita, más sosegada, cuando las paredes en que brillais con los matizados de luz y palabra escrita me dicten que es el momento oportuno para colocarse los cascos y echarnos a cantar coreando la mejor canción que  os hizo a ambos irrenunciables, por irrepetibles.

DÍAS SIN CINE Y SIN ROSAS

Estas   aguas turbulentas del terrorismo en diferentes formatos  más se asemeja a una realidad que parece ficción. O ¿no será tal vez la ficción  que  se vuelve   realidad?
Mucho han cambiado las cosas desde aquellos  años en que todos los terroristas eran ni más ni menos que terroristas. Y el terrorismo, eso, a secas.
También en este asunto las marcas se han  ido acomodando a los tiempos. Según lo cual, dependiendo  de las víctimas caídas, el terrorismo será de primer orden, o de segundo. De estado o chapucero. De   consecuencias  internacionales  o irrelevante,  para el caso es igual. 
Idéntico argumento para los sujetos activos, o sea los terroristas, nos lleva a considerar qué merecido dar a unos u otros, si no son todos iguales ante la ley, lo proclame quien lo proclame.
Por fin vamos a lo que íbamos. Pongamos tres ejemplares evidentes : ETA, los GAL y los BIN...
¿Cómo distinguir a simple vista el grado de peligrosidad de cada cual?
¿Y qué pensar sobre el escarmiento a que se les someta?
Ahí descansa   parte de la confusión. La otra parte  se nos plantea al disculpar a quien se pone a impartir castigos, o escarmientos, o juicio sumarísimo.
Y surge la rabiosa pregunta, retórica, eso sí.  Lo de Obama qué ha sido: Proeza, ante las aguas que bajaban muy turbulentas, o así  tan  sencillo como terrorismo de Estado?  A todo esto, ignoro si a Don Felipe [González, expresidente] se le restituyó la fama después del sambenito de los GAL. Tampoco tengo las ideas claras sobre la ficción de Bin, Osama , ni sobre la telerealidad del dúo irreconciliable Bildu-ETA / Constitucional-Supremo.
Esto casi  como una sesión continua  de cine.
Hoy hay inauguración de jornadas. Con cine y con rosas... 

LUZ SOLA LUZ SIN SOMBRA

¡Qué alargadas, qué penosas   se hacen  las  esperas  cuando además de rugir están  negras,  de noche llena!
Y esta se ha hecho de rogar.
La ansiábamos, y la temíamos a un tiempo. Por fin llegó
Nos vestimos hoy de largo. Bien compuestos, agarramos los bártulos virtuales con el un único orden del día:
Echarle un pulso a la campaña.
¡Ya nos ha  abierto sus puertas de par en par el veintidós!
Todo: Noche, mediodía, embestidas, mantas, luna, firmamento y hasta el estremecimiento si le  tomamos prestado a Joan Manuel  este encargo sin recargo, tal como nos lo hace saber, con la canción increíble del 'Hijo de la Luz y de la Sombra'.
¡Qué prisa tenía por atrapar la noche primera!
Hoy , con los permisos en regla, empiezo  mi campaña.
Me llevo a Serrat de compañero a pegar unos carteles.
Queda abierta la sesión.
Mi buen amigo Eduardo Punset me ha explicado con mucho candor que no votar solo es para los tristes. 
¿Verdaderamente usted está algo entristecido? Pues aplíquese el remedio.

TENDRÉ UN MITO

Ya no puedo más.
O es que todo me puede.
De repente se me han aparecido los que hace escasos cuatro días  llamé amablemente fantasmas.
Reconozco me equivocaba, me equivocaba, como la paloma, que se equivocaba, se equivocaba.
Al pobre Bin Laden lo han traído y llevado  de pantalla en pantalla. De radio en radio y de periódico en periódico. De haber protagonizado algún milagro, incluso podría optar a beatificación, que los poderes eso es lo que tienen: Mucha decisión en su mano.
Bin Laden no llegará a tanto.  Ni a beato ni a santo. Sin embargo, conforme avanzan los datos macabros de su captura,  sube paradógicamente su índice de popularidad, al extremo de que se va a  convertir en mito. Esto es imparable. Si sirviera para centrar  la atención en lo escandalosamente mal que se está  tratando el peligroso tema del terrorismo,  sacaríamos algún provecho. Nada de eso.
Queda  pendiente las torturas. Los Guantánamos. La prepotencia de  los omnipotentes, que son unos cuantos. Las excusas con que se han justificado para matar[lo]. Y entre tanto, crece la sensación de que ni era tan malo Osama, ni tan buenos sus perseguidores.
Luego tengo a punto otro mítico  reconvertido  igualmente de antiguo  fantasma, que es el del paro.   Cada vez con más consistencia  cuanto más decrece. Pero no admite bromas, por más que Don Santiago Carrillo no acaba de creerse lo de los casi cinco millones  de desocupados vagando por las calles.  En este punto, y en otros,  como mitos  también, estamos más que de acuerdo.
Para acabar, ya se figurará el avispado lector cómo llamaremos al mito transcendental, de azulgrana. No podía ser otro que el Barça. Y este sin pasar  antes por fantasma. Todo hay que decirlo.
  

LA AGITACIÓN

A más de uno hace apenas unas horas se le quedó la conciencia descargada, en solidaridad con las víctimas de los '11'. Eses y  Emes.
Eso al menos cabría esperar de  una actuación digna.
La de ayer sin embargo no lo fue. Por más conciencias que se hayan sentido confortadas, por más testimonios de doble moral que se hayan sumado  frenéticos a aplaudir el ojo por ojo de los bienhechores EEUU.
La  liquidación del infame Osama   merece  enjuiciemos severamente a  quienes no ha interesado juzgar a Bin Laden.  Sí,  matar en una operación relámpago y todo se ha consumado. Un juicio ejemplarizante era quizá lo que se esperaba, al menos como garantía de que los derechos humanos asisten a todas las personas sin excepción alguna. Y nos duelen en el alma los asesinos. Y nos encogen el corazón las víctimas. Pero esto dicho, dónde está los tribunales internacionales. Dónde , el sentido de Justicia Universal. Dónde, el límite entre entre la deshonra de un país y la honra de un ciudadano, sea cual sea, son preguntas que a más de uno, tan ingenuo como servidora, le van a asaltar en cuanto tenga momentos para la reflexión.
He escuchado perpleja a un periodista 'de pro', exaltando con acalorada verborrea la grandeza  de haber exterminado por fin al mayor asesino de la historia, 'que desencadenó una guerra. Que mató en nombre de  Dios [es Alá]. Que condujo a un país a la ruina . Que sembró el rencor y el odio' ...:"Esta alimaña merecía morir".
Y por un momento, no he podido evitar un sobresalto fulminante: Se me han agolpado superpuestos  demasiados personajes que la historia hizo famosos por siniestros. Mientras la benevolente civilización preservó como héroes-mártires y adalides de la fe. Solo los apagó la muerte natural.
Lo del Ayer fue perdonado...Lo de ayer será inaceptable. A partir de hoy  lo que esté por venir  lleva todas las trazas de  convertirse en pura agitación más Iva. Sí.
¿Se ponía fin a la pesadilla de muchos muertos gracias a otra muerte?
Parece que en modo alguno.
Me consuela darme un respiro con Jarousky




'Lascia ch'io pianga la cruda sorte,

E che sospiri la libertà!

Déjame llorar sobre mi destino cruel,

Y que anhee por la libertad!'

















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PELILLOS A LA MAR

No se lo tomen a mal, queridos blogoaficionados:  La risa floja de ayer descoyuntaba al inverosímil. Hoy  me desconjunciona a mí, claro que   por muy distinto motivo. El noticiario de mis sueños ha producido como  escalofríos , en lugar del efecto balsámico  habitual.   Se me ha clavado  una inquietante punzada apenas oir que  a Bin Laden se lo tragó el mar. Enterito y con lastre para que se lo coman los tiburones. 
Ahora ya no será necesario sacarle  la información  tan ansiada como valiosa acerca de las células terroristas bajo control de Al Qaeda. Ya no. Y roguemos porque no se cumpla lo de 'a rey muerto, rey puesto'. Que salgan a flote los relevos del frágil Osama.  Ni siquiera se nos pase por la cabeza que todo haya podido ser una patraña para desintoxicarnos de tanta malas  noticias que padecemos. 
Mientras los experimentados analistas políticos no aporten pistas fiables, el gallinero mediático se nos va a alborotar  lo indecible y se entrevé la duda existencial de 'véante mis ojos, dulce jesús bueno'. ¿Será Bin Laden el de verdad el que han echado por la borda? 
 Toda una década  yendo tras él, para  darle su merecido,    con una simple mar océana  a tiro de piedra...
A esta noticia se ha sumado la otra, mucho más inquitante, de la suerte que nos prepara 'Bildu', mientras recurren la sentencia de hoy, del Supremo.
No hay manera de disfrutar una semana entera sin sobresaltos. Y con  el PNV, que se nos ha enfurruñado.  ¡Vaya por dios!
Unos minutos con Reynaldo no les pesará. Para mitigar las punzadas, más que nada.

["S'il est vrai, Chloris, que tu m'aimes, Si es verdad, Chloris, que me amas,

Mais j'entends, que tu m'aimes bien, Y he oído, que bien me quieres..."]





 

POR MUCHOS AÑOS

A partir de ayer, con toda razón podremos tranquilos sacar a relucir el  'y comieron perdices' con que se suele dar por terminada una celebración a la que nadie nos ha invitado.
Eso  es: Que coman hasta hartarse. Con este evento, no por anunciado menos imponente, coronamos  sin apenas darnos cuenta  toda la gama  de imprevistos en el mes de las aguas mil. También de las glorias No hace falta recordarlos. Bastantes quebraderos de cabeza nos han ocasionado. Como colmo de los colmos  se asomaron los fanfasmas.  Han recorrido Europa de parte a parte: El del comunismo, con una salud de hierro gracias a la China, banco del mundo. El  fantasma de Chernobil, reencarnado en Fukushima.
El de los francotiradores, tiranos, desertores y traidores de toda la faz medio oriental.  El fantasma aún ataviado de sayones blancos, por la séptima colina vaticana. Mucho fantôme.
Desde ayer mismo, el definitivo para ser digerido como talismán: Lady Di, Diana de Gales.
En esta ocasión, el auténtico icono mediático lo  refundieron  su propio hijo Guillermo y Catalina. Se diría, contemplando el boato esplendoroso de la boda,  que renacía  con fuerza  el culto a la celebridad, no del todo desaparecido, pese a la muerte real  acaecida hace una larga década.


"Diana aprendió a explotar el baño de popularidad hasta convertirlo en el yugo vengador. Se adiestró en el control de los incontrolables medios de comunicación. Es un triunfo póstumo que, tras la boda de ayer, Diana sea una nueva Rebeca, el poderoso personaje de Daphne du Maurier que desde un cuadro y el más allá domina la vida de los que continúan vivos."
Tras la muerte, hacen acto de presencia los fantasmas.
Ayer, en la boda de  Guillermo , el legado de la Princesa Diana  era la mezcla de tradición, pompa y cultura pop: Elton John avanzando junto a su esposo, David Furnish. Los Beckham, espléndidos al máximo.  Los príncipes de Asturias.
En la celebración evento-aspaviento-real-británico de ayer reinó el  frenesí mediático. Igual que ocurriera  tiempo atrás con Diana, los gestos, las reacciones, las composturas fueron de nuevo culto absoluto a la celebridad.  Y el pueblo británico, el que lo prodigó  y realzó con su aplauso sin límites.
El cuarto fantasma se justifica con la aparición en escena, como surgida del  aire, de la beatificación de Juan Pablo II, casi simultánea con la boda.
Y la casual coincidencia  curiosamente con las palabras  avinagradas de quien abanderaba la información 'objetiva' desde el canal público, en tiempos de tiranía democrática. Por entonces nominado periodista de la casa, señor Urdaci. Hoy, descoyuntado de risa, dice, puede ser un fantasmagórico ejemplar de la información. O si se prefiere, fantasma de otro orden. Por qué no.
Hoy hasta los fantasmas han celebrado el Primero de Mayo.
Para todos, gloria y glorias por largos años.